MARZO-ABRIL 2006

Canción: "In your eyes" Peter Gabriel

Dedicada a esos ojos que sueño y que son míos por la única razón de existir.

El porqué.

Sintió como un leve mordisco en las entrañas al descubrir expresiones conocidas. Sus pupilas se dilataron envueltas de curiosidad y el vacio abdominal se profundizó. La pregunta formulada en su cabeza dio miles de giros una y otra vez y el absoluto conocimiento de lo narrado, le dio la respuesta de un sajazo sin anuncio ni pronóstico. Descubrió un lugar secreto y además un secreto oculto en ese mismo lugar. Un espacio de letras donde lo reconoció y lo conoció aún más.

Por dónde empezar, se preguntó; si hay tanto escrito y narrado. Inició por el principio; lo leyó por horas y días. Después, entre el asombro, las lágrimas, la nostalgia y una rara melancolía que con el tiempo logró definir, inició su propio lugar cibernético, intentando convertirlo en un lazo de intercomunicación y expresión entre dos que habían dejado de hablar con la mirada abierta y con la palabra asociada.

Un día cualquiera apareció el coletazo, una escena desatinada. Entonces, violentamente enfermó de un vacío tan cercano a sus centros vitales, que se le dificultaba respirar, incluso hablar. Herida casi de muerte, con ayuda de un coraje innato, palos de ciego y, para evitar un desenlace fulminante, se aferro a continuar tecleando palabras, sueños, viajes secretos, definiciones, miedos, incertidumbres...

Lo determinante y lo subsiguiente.
En el transcurso de los años ha sufrido transformaciones. Todos los cambios han endurecido la coraza con la que un día ya muy lejano despertó protegida; sin ella (su coraza), probablemente se encontraría sumergida en las profundidades negras de lo estático, sin lograr salir a flote.

Ha experimentado en carne propia el sabor del miedo, del terror extremo; reconociéndolo en el paladar, en el borde de cada muela y en el filo de cada diente. Y mientras tanto caminaba por la calle a pasitos muy cortos, extraviada en su propio extravío, desamparada en una tristeza que le zumbaba en los oídos, que le dolía en el blanco de las uñas, que le helaba la planta de los pies.

También ha experimentado unas grandes ganas de caerse muerta en un sólo instante, para no sentir la bocana`a agria y la nausea provocada por el desencanto y la desilusión. Por días enteros llegó a pensar que era mucho mejor morir, de esa manera evitaría el recorrido constante y necio de revivir el momento.

Los aniversarios son fechas en el calendario personal, que con el transcurso de los años aprendió NO a olvidar, más bien a tomarlos como puntos de referencia. De éste día a éste mes, yo era una; de éste mes a éste día, creía; de éste escrito a éste, él me leía; de éste diciembre al anterior, terquedad; de éste marzo al actual, soy más fría -así era su análisis-.

En la actualidad no existen para ella días de festejo ni tradición forzosa que realizar, sólo referencia, es probable que sea más fácil así, sin más detalles. Aprendió -antes de tiempo- que algunos recuerdos no se pueden modificar, que su orden y su naturaleza permanecen intactos para siempre en la memoria, por más que uno se empeñe a contarse a sí mismo una historia diferente. Es por eso que ningún día, ningún mes y ningún año tienen tanta importancia como la tiene el suceso que ocurrió ese día, ese mes y ese año. El suceso entonces es lo importante y el suceso es: Éste espacio.

Deseo expresar que además de este espacio-suceso acude a un lugar donde logra circular, transformarse, conocer, visitar, admirar, tocar y principalmente desahogarse. Se trata de la difusa frontera del sueño, donde los contornos de los objetks se ablandan y la ilusión de ho que se quiere saber, cede sin alarmas. Esa frontera es el refugio también de algunos adoloridos como ella. Llega allí y entonces, de su boca escapan sonidos lastimeros y prolongados más parecidos a aullidos de animal que llanto humano, manifestando su pena severa casi elegante. Hay que tener en cuenta que la ausencia del amor, la ausencia física de un ser querido, de una madre, de un padre, de un hijo, registra una intensidad y tonalidad solo comparable a la de su presencia, es por eso que aún en ese lugar escondido, frontera de llanto y alegría, no pasan desapercibidos los lamentos para aquellos de oído adiestrado.

En Marzo-Abril del 2006, el suceso se llevo a cabo y, como un apacible campo sembrado, se le daban forma a las palabras, se creaban historias donde los personajes y las fantasías correlacionaban con todo y con nada al mismo tiempo. Escenas sin fondo, inquietantes, senderos hermosos con luz brillante, campos abiertos a miradas curiosas. Lugares maravillosos que gritaban de forma tangencial un mensaje que decía: hasta el más sereno de los paisajes puede esconder un infierno larvado.

Este espacio, en efecto, esconde infiernos, incertidumbres; esconde a una persona que por momentos se asoma y giña un ojo con picardía; esconde a una persona que traduce miradas, miente, se expone, llora, grita... Y de pronto, nuevamente desaparece.

Nació, murió, renació, se trasformó y ahora es mucho más huraña que al principio, intentando no festejar nada, porque alguien un día (que no recuerda) le enseñó a no dar por hecho nada. Por lo tanto no hay festejo sólo suceso sin resolución ni resultado. No hay aniversario que determine compromiso, es una manera de sentirse más liviana. Al principio no le gustó del todo la idea, aunque tampoco le desagradó. Los festejos, días especiales, aniversarios se convirtieron en puntos... Así es, puntos de referencia, mucho mejor así y también menos lágrimas.

Hoy, la escondida, está escondiendo sentimientos. ¿Estará enamorada? Por momentos aparece por los rincones con una sonrisilla estúpida y cuando se le pregunta acerca de eso, contesta que ni ella misma lo sabe. Anda apresurada por llegar a su frontera conocida, a los espesos humos del ensueño; porque quiere mirarlo, cantarle, llenarse de él los agujeros de su propio espacio, con ese humor de hombre soñado.

Es inevitable para ella no pensarlo, no soñarlo y en cualquier oportunidad que tiene le deja metido en un sobre, por debajo de la almohada: un pensamiento constante de la humedad de sus ingles, o una pequeña dosis del arte para observar un paisaje. También le ha escondido entre los dobleces del edredón un rizo de su pelo anegado de ideas, para cuando él despierte inicie el trabajo diario del diálogo y la comprensión.

Habrá que preguntárselo a la Luna, al astro Sol, a la locura...¿Estará enamorada? Ya que las sílabas se le traban, las pisadas se le tuercen, las mejillas explotan como granadas ardientes.

¿Ustedes que opinan? ¿Estará enamorada? Hay que preguntárselo a la noche, que tiene la calma del cristal...

Gracias a todos ustedes por los 24 meses de éste SUCESO, de locuras, de mentiras, de lectura...

FIRMA: Un ser de este mundo.

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