miércoles, 29 de agosto de 2018

29.08.2018...





Son las nueve de un día más con lluvia. No me gusta borrar aguaceros, mejor los trasformo. Disfruto de ir, vestida de blanco, a comprar mentiras al mercado negro. Quiero ser intrascendente, absolverme, aliarme con la brisa, mojar mi cara con la lluvia, defenderme de los miserables, masticar y escupir mis errores, someter los recuerdos dolorosos, tomarle sabor a la añoranza, elegir rutas desafiantes y conocer el misterio del azar.
Perderme entre el paso de las horas, para que el tiempo arrastre los días y se consuman las semanas. Se acerca septiembre...el otoño 🍂... invierno ❄️ otro año que se acaba...

DOM.

miércoles, 9 de mayo de 2018

09.05.2018...






Hola, mi morenita de colores, hola donde quiera que estés. Debo contarte que tu magnolia nos ha traído mensajes durante todo el año: no cesa de derramar flores, de lanzar suspiros blancos. 
Se me ha cerrado el mundo en ese árbol, se me ha hecho costumbre cada que salgo hacia el laburo, voltear a mirarla y despedirme (así como lo hago con tu foto), y es cuando descubro las cabecitas blancas: certezas de tu corazón. 
Mañana, mamá, iremos a recordarte juntos otra vez. 
Sabes, mamá, con nadie hablaremos nunca como nosotros juntos nos hablamos...
Te amo por siempre mi viejita...

DOM.

miércoles, 18 de abril de 2018

18.04.2018...









«Emplea el lenguaje que quieras y nunca podrás expresar sino lo que eres: Emerson.»


Hoy puedo hablar de política, mañana vengo y coloco un fragmento de alguno de mis cuentos, para luego salir y robarle algo de oxígeno al aire que llegará a mis pulmones y tejidos...y correr y correr. 
He dejado por mucho tiempo el sax 🎷, el tango.
Tal vez para algunos yo sea una especie de tira y taca, pícale allá y acá. Nada en serio, en cualquier lugar.
No sé la técnica de los eruditos, de los que escriben en silencio y le dan forma a su trama y con facilidad llegan directo al clímax y, con estilo, dejan caer el punto final.
No, yo no soy así. 
Creo que lo importante está en tener expectativas: conocer lugares, crear personajes, escribir sus historias, moverse entre moléculas, aprender a fotografiar palabras, personas, paisajes, soplarle un viento de jazz al sax, mecerse «de vez en cuando» en el medio de un abrazo cerrado o abierto.
Quiero decir que a mi me da igual no parecer escritora, ni corredora, ni doctora; ir aquí, decir esto, pensar aquello.
Mostrar versiones de mi misma.

¡Qué irresponsable! Dicen los serios intelectuales.
¡Qué pretenciosa! Dicen los acomplejados.
¡Qué ambiciosa! Dicen los inseguros.
¡Qué inocente! Dicen los derrotados.

Sólo deseo que sepan algo, ustedes, que me leen, son mis personajes: se muestran frente a mis palabras.
Yo les monto el escenario y ustedes actúan.

¡Gracias por existir...!

DOM.


martes, 13 de marzo de 2018

13.03.2018...





Es la moda de los monstruos, no sé ustedes pero yo tengo el mío desde hace un buen tiempo. Lo he amaestrado de a poco. Escondido en las calles de ésta ciudad caótica, un sábado de lluvia, tropecé con él. Creo que el monstruo fue quien se asustó más. Lo sé, no es fácil creerme pero les juro que así fue. Su mirada era de terror, su cuerpo lampiño, negruzco y baboso se estremecía, emanaba un olor que hasta la fecha no puedo comprender y, creo, fue lo que me ha tenido preñada de él todos estos años: rosas... huele a rosas 🥀 de castilla. Tiene pies de gato sin pelos y manos humanas con dedos largos y delgados: de pianista. Por último hablaré de sus ojos, son dos bolas que emergen de su torso gelatinoso, no, no tiene cabeza; oye y respira a través de cuatro orificios distribuidos en forma horizontal en el torso, sólo ahí, en esos cuatro hoyos tiene pelos: negros, brillosos largos, y cuando llora, por ahí brotan chorros de un líquido muy claro con olor a tierra mojada. Se alimenta de mi optimismo, de mis logros, de mis retos, de mis carcajadas, de mi curiosidad, de mi creatividad, de mis intentos. No me gusta que se esconda, porque es un signo de que tiene hambre y cuando eso sucede, no huele a rosas mi camino diario. 
Como buena solitaria estoy acostumbrada al miedo, tal vez por eso me cayó ésta responsabilidad de cuidar al monstruo. Al principio me preocupé, ahora me verán en la tarea de alimentarlo.
No sé quién salvó a quien...

DOM...

Foto

lunes, 12 de marzo de 2018

12.03.2018...





Escribir es una trampa.
Lo descubrió con el paso del tiempo, frente a la hoja en blanco, tomaba sus precauciones: escondía los espejos.
Aún así todo iniciaba con ella y el final siempre era ella.
Ella aquí.
Ella allá.
Maquillada era ella.
Vestida, desnuda, era ella.

Escribir es una trampa.
Sin haberse ido, no se vuelve de sí mismo...

DOM...

*Foto tomada de 
aquí

jueves, 8 de febrero de 2018

08.02.2018...




Tengo un observatorio de dudas. Desde éste lugar oigo rodar al mundo. Puedo mirar a la mar y a sus olas encopetadas; en la noche, las anguilas me iluminan el panorama. Logro ver también los bosques, alfombras frondosas que en la oscuridad, mantienen como aliados lluvias de luciérnagas. Qué puedo decir de las estrellas, tan cercanas a mi y tan inalcanzables. Otro día hablaré de los dioses, nunca los he visto pero muchos dicen que viven más allá de los astros luminosos. 
Desde este lugar, en mi observatorio, puedo ver tantas cosas y preguntarme otras miles. Las respuestas llegan lentas y yo aguardo curiosa porque dudar es como escribir, es conocerse...

Por cierto, ¿qué habrá sido de ti, te llegarían las respuestas...?

DOM.

*Foto: Santuario de las luciérnagas en Tlaxcala.

jueves, 11 de enero de 2018

11.01.2018...




“lo más difícil es, pues, sobrevivir/ con escamas de vidrio en las entrañas”. 

            Llorar tu ausencia. 

Han pasado doce meses: un invierno, la primavera, el verano, el otoño y ahora un nuevo invierno. 

            El frío de tu ausencia. 

Me permito llorarla nuevamente, como hace un año, con desgarro.
Solo tenemos un tiempo, y el tuyo junto al mío, aquí, se terminó un día como hoy. 
Te alcanzaré...susurré a tu oído cuando te perdías en la antesala de la inconsciencia, y besé tu frente, agradecida.

Desafiando el calor, el frío y la indiferencia de los que caminan por la banqueta, está tu magnolia, altiva como tú, regalando flores como besos de madre...de tu boca.

Mañana habrá que meterse de nuevo entre las costuras del suéter o del abrigo. Esconderse en la comisura de las sonrisas. Seguir andando hasta que llegue un año, dos años, tres años más.
Caminar hasta que te alcance, mamá...

DOM.

martes, 2 de enero de 2018

02.01.2018...







Historias inconclusas. Intentos fallidos. Encuentros tardíos.

Así repasa el reloj los días. Risueño y burlón marca las horas, mientras tanto, nosotros, los torpes arrítmicos, entramos en escena. Miramos los primeros brotes de luz de los días nuevos. Amaneceres tiernos. Salimos al mundo para vivirlo, y sólo logramos atisbar uno que otro latido extraviado, así de perdido como nuestros planes.


       Qué es la prórroga sino la

       pausa de

       una mirada cómplice que se

       convierte en gotas de

       eternidad...


DOM.

 


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