viernes, 6 de enero de 2023

06–01–2023






Escribir es ser cambiante, irreconocible. 

En el texto se pierde el límite entre la verdad y la realidad. Sé es tantas cosas: sublime, mediocre, normal.

Hoy fui a comprarme algo que no puedo pagar, lo puse en la mesa del comedor y pasé horas contemplándolo. Me regocijé y presumí a gritos mi autosuficiencia. 

Éste estado subliminal está al alcance de cualquier mortal; aunque no lo reconozcamos se puede ser bastante insuficiente. 

No sé si me entienden: sé es tantas cosas en el texto, y no sé es también…


📸 Un color tiene muchos rostros. Carolina Muñoz.

miércoles, 4 de enero de 2023

04–01–23






Dos, tres palabras. Dos, tres versos. Luminosos, desnudos, que florezcan. De colores. Que choquen, que se empujen. Que irriten, que digan.
Hablar, pirámide de frases, que no silencio.
Tengamos paciencia…

viernes, 28 de enero de 2022

La tragedia de los anticuerpos…






Nos tocó lidiar con el más contagioso. Fue  benévolo. 

A seguir y agradecer. ¿Cuándo terminará la pesadilla? No lo sé, anhelamos que pronto.

El barbijo continuará siendo una artículo necesario por un tiempo indefinido. 

Aproveché el aislamiento para terminar dos libros. 

Tengo pendiente diez electrónicos y ocho impresos.

El círculo de lectores me ha ayudado para leer más y las recomendaciones han sido muy buenas.

Sin dramas filosóficos sigo viva, mi clan también.

Un día te contagias y al otro sales del encierro cargada de anticuerpos y con una talla menos. 

Hasta aquí por hoy…

martes, 18 de enero de 2022

Porque sé hacerlo…






Siguen publicando mis letras. Ignoro si me alcanzará el aliento para colocarle el punto y darle fin a esa locura que se me ocurrió empezar hace muchos meses. Es ficción. Nada de memorias. Será una novela corta, decía. Hoy no sé ni qué va a terminar siendo. 


Escribir por escribir. Por distracción. Por ansiedad. Para no olvidar. Para llorar. Para comenzar. Por terquedad. Porque puedo y lo sé hacer. Porque lo necesito.


Que no lo haga aquí o en mi otro espacio de letras, no significa aridez. 

Mis letras están donde deben estar. 


Aquí me disperso. 

En otro lugar logro tener la belleza en la punta de los dedos.

En otro lugar logro la correcta visión de lo externo.


Aquí que viva el desparpajo…

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