2009 y el absurdo...

cargada por De La Luz.

Iniciaré el 2009 cogiendo del gañote a lo absurdo, le robaré el saco y me cubriré con el.

Este año, sospecho que no me tocará admirar ninguna lluvia de estrellas. Aún así voltearé muchas veces al cielo. Me sentaré frente al ordenador a escribir una lista larga de absurdos . Escribirlos resulta menos complicado.

Este año, estoy segura que las torceduras de tobillos y rodillas, las encontraré escritas en hojas de papel, dobladas en cuatro y guardadas en paños de seda. Protegidas como si fueran figuras de porcelana. No me mudaré de casa; llegué a esta pintada con tiza y té. En ella me quedo.

Escondida en cestos por debajo de la cama, estará la historia acerca del rayo de luz que Casiopea dejo caer por un recoveco de la ventana. También voy a escuchar una y otra vez mi canción, la que pedirá ser cantada por su voz.

Este año, no voltearán a verme admiradas otras mujeres porque él me acompaña. Ni lloverá mientras miro el brillo de unos ojos capuchino, que observan mi escote rojo poco protegido del frío. Ya no se escucharán suspiros detrás de las puertas, ni existirá incertidumbre marcando pisadas o latidos. La certeza ha llegado con paso fuerte. Es por eso que este año, disfrutaré más lo que se vestirá del color de lo absurdo . (Esto lo pintaré de azul).

Este año, como él estará lejos (ya que si estuviera aquí a mi lado, no tendría sentido escribir de él, por él y para él) enviaré las palomas más hermosas que encuentre. Las enviaré a buscar al ausente. Les haré un plano pintado con mis tizas favoritas de arcoíris. En cada lugar donde deban detener su vuelo, dejaré –como señal- boronas de pan y alpiste. Quiero que se reúnan por lo menos veinte pares de alas, para que el gorgoreo de paloma, avise al alba; y juntas, clamen el nuevo día en su ventana. (Esto lo pintaré de rojo).

Este año, lo escribiré, sólo porque es absurdo . Y como dije, escribirlo resulta menos complicado. A todos nos pasa lo mismo. De pronto escuchamos palabras que percibimos arrogantes, groseras; esto sucede cuando están relacionadas con lo que sentimos. Por eso es mejor escribirlas.

Así lo haré, cada palabra comerá de mi mano. Los verbos se conjugarán en presente y futuro. Los sentimientos tendrán color y propio talento. Con tiza verde se pintará el amor, rellenando los bordes de las letras con té. Será absurdo aunque más sencillo. (Esto lo pintaré de verde).

Descubro que resulta igual lo que esté sobre la mesa: mi corazón o un zapato viejo; entonces arrugo papeles con letras, los hago bolitas y los lanzo al bote de basura. Un zapato/corazón quedó abandonado sobre una banca del parque. ¿Verdad que resulta absurdo , que lo que dictó un día el corazón ahora sea un golpe de suerte? (Esto lo pintaré de morado).

Este año, estaré en la casa pintada, a la que se me ocurrió abrirle ventanas desde las que miraré entrar tu barco, en caso que decidas regresar.

Cuando se está solo, ocurre que brillan las mejores ideas. Abres cajones y todo lo que guardas en ellos quiere hablar, desea llamar la atención. Incluso hay recuerdos que de inmediato levantan la mano para ser tomados en cuenta.

Pero como los recuerdos son pasado, y sólo se permitirá presente o futuro; se llegó a un acuerdo fundamental, donde el pasado olvidará recordarse, y prometerá revivirse. (Esto lo pintaré de marrón).

Uno empieza así, como jugando a enamorarse de alguien, luego se pregunta una y mil veces: si se está en lo correcto, si no se está cayendo en el absurdo, si se tiene que utilizar la razón. Al fin de cuentas, uno no sabrá nunca bien donde se mete.

Durante el día y la noche, el aire corre, esparciendo (intentando equidad) coincidencias en experiencia y pequeñas dosis de sentimientos; así como se esparce azúcar glass o canela al pan nuestro de cada día. Pero hay que recordar que no hay más voluntad que el azar. (Esto lo pintaré del color de sus ojos).

Llegamos a escribir miles de hojas con sentimientos, cuadernos anegados de música, y las pantallas en blanco terminan siendo disfraces del alma…

Este año, me disfrazaré de absurdo , y me escribiré.

A los solitarios nadie nos besa. Por cierto...nadie besa delicioso... (Esto lo pintaré de rosa).

FIRMA: Un ser de este mundo

__________________________________