MI AÑO DEL... (?)

Hola, de nuevo y sin temor a equivocarme sé qué estás haciendo:¡ me estás leyendo!, jejeje.

Este post es interactivo y, siguiendo los pasos que les voy a indicar, espero trasmitirles sensaciones incluso olores y visiones. Identifiquen la canción al final del texto.

Yo hablo mucho a cerca de mis sueños, hoy deseo compartir uno con ustedes;este en especial va musicalizado es por eso que los invito a prender las bocinas de su computadora, que se trasladen poco a poco siguiendo mis instrucciones, que se preparen un café o una cerveza helada, aunque creo les caerá muy bien un tinto o un whisky.

De unos años a la fecha mis sueños son frecuentes,  no repetidos.  Me encanta dormir.  Mi disfrute se relaciona por el hecho de no contar con mucho tiempo para descansar y, en cuanto tengo la oportunidad, me jeteo irremediablemente, entonces, sueño. Así que de nuevo los invito a desprenderse de sus ropas, nadar junto conmigo entre oleadas y ritmos arrastrados, los invito a conocer mi alma...

¿En alguna ocasión han recibido o llevado una serenata? 

Es una tarde entre dormida y extraña; un sol discreto la acompaña.  Cuando abrió los ojos por la mañana y salió del ensueño, inició el trabajo de darle forma a lo soñado, arrastrarlo hacia la realidad.  Estaba segura que había ocurrido un encuentro pero algo le faltaba, por eso no pensó en otra cosa más que encontrar y desatar el nudo Giordano de ese sueño y, ¿Qué creen? ¡Lo logro!

PREÁMBULO:

Contar con un tornamesa y aguja de diamante para escuchar los discos de acetato de 45  y 33 revoluciones por minuto, era un lujo.  Pocos eran los afortunados de contar con  dinero para comprar discos y tener donde escucharlos. El hermano mayor ahorraba con anhelo para hacerse cada quincena de un éxito de los Beatles.   “All you need is love”, el sencillo que tarareaba emocionado ya estaba en venta desde varios meses atrás. Después de tener el dinero suficiente y acompañado de sus amigos fue y lo compró. Fogerty con los Creedence Clearwater Revival y esa canción que aún suena en los recuerdos familiares: Sailor’s Laments, también permanecía guardada en una caja pequeña y escondida en un rincón secreto de sus ropas.

Un día que ella nunca olvidará, principalmente por el brillo de emoción en los ojos de su hermano, una vecina amiga de la familia fue premiada por su padre con el deseado tocadiscos; llegó corriendo para compartirlo con ellos  y la sorpresa de todos fue mirar la colección de acetatos del hermano mayor, esperando ser escuchados. Sentada en el suelo, junto a tres adolescentes llenos de granos en la cara, cantó y contoneó su esqueleto durante horas. Años después ya con tornamesa en casa disfrutaba a The Rolling Stones, Bob Dylan, The Doors, Queen, etc…

En la caja de recuerdos existe una canción Year of the Cat  de Al Stewart, que su hermano escuchaba incansable y que ella almacenó en su subconsciente todo este tiempo, por el arrastre cadencioso de las notas y principalmente por el saxofón, ese instrumento particular que es para ella una especie de transbordador hacía el lugar de la magia.  También el sax le gusta por ese lamento hecho sonido, arrastrador de sensaciones y acordes.

La traducción al español de la canción con diccionario en mano, la llevó a cabo hace varios años.  Una sonrisa pícara salió de sus labios al comprenderla por completo.  Ella no necesitó churros ni aromas de pachuli para volar.  Esta canción habla de aromas y de traslados visionudos.  

Lo más fregón es lo que llega en los momentos de fantasía,  lo que puedes conocer durante el vuelo, a la persona que puedes encontrar en ese camino de notas y senderos.  Aunque ella reconoce que lo más importante es la capacidad de orientarse y lograr ser escuchado...trascender. 

Este sueño se trata de una serenata con saxofón y una hemosa Luna. El nudo Giordano se trataba de algo en especial: descubrió que el acetato, ese que guardaba su hermano con todo amor y cariño, tiene unas estrofas que no existen en los discos nuevos remasterizados.  Esa estrofa en especial define por completo el contenido de la canción y, sin ella, se puede sacar una conclusión muy diferente. Varios días tardó en darse cuenta que era lo que la confundía, hasta que dio con ello, con esa estrofa faltante.

Subo para ustedes la canción original, la del acetato del hermano mayor, es por eso que la escucharan con poca fidelidad, pero eso sí completa.

INICIA EL SUEÑO:

"Como un filme de carácter negro entre kafkiano y grotesco, las escenas se han amotinado en su contra. Está sentada, un roble gigante la abraza y ella a su vez abraza sus piernas. En su costado derecho el saxofón trasmite en su lámina brillosa, las tonalidades de una luna gibosa. Lo ha visitado muchos días, le ha dejado aromas, pequeñas fantasías y él sueña melenas rubias, mujeres hermosas, labios carnosos, piernas largas, ojos de colores incansables para ella que es pequeña, morena, locuaz y soñadora.  Bañada de  ideas enanas ha corrido a la montaña alta para que, al subirla, esta le trasmita y le proporcione el tamaño necesario para alcanzarlo. Fatigada mira sus pequeñas piernas, crecieron un poco cuando llegó a la cima.  Ahora desea con fervor ya no ser enana, dejar las pequeñeces colgadas en una rama.
De pronto, ¡crece su corazón!, toma el saxofón con una mano y suspira. Al abrir los ojos se encuentra por fuera de su ventana. Llega a su nariz un aroma inconfundible... el olor de hombre soñado. 

Cantata: 

Hoy vengo a ti con el viento como traslado, 
hoy quiero cantarte lo que mi piel siente, 
lo que mis ojos miran, 
lo que mi corazón te dice de soslayo.
Quiero contarte que ya antes en otros sueños, t
e había sospechado, 
también quiero decirte que eres la droga 
que me tiene amarrada por descontado… 

¡Píquenle "play" a la canción! 

On a morning from a Bogart movie,

En una mañana salida de una película Bogart,
In a country where they turn back time,
En un país donde echaron el tiempo atrás,
You go strolling through the crowd like Peter Lorre
Vas avanzando entre la multitud como Peter Lorre
Contemplating a crime
Contemplando un crimen
She comes out of the sun in a silk dress running
Ella sale corriendo de atrás del sol con un vestido de seda
Like a watercolour in the rain
Como una acuarela en la Lluvia
Don't bother asking for explanations
No aburras pidiendo explicaciones
She'll just tell you that she came
Ella sólo te dirá que ya llegó
In the year of the cat.
En el año del gato.
She doesn't give you time for questions
Ella no te da tiempo para hacer preguntas
As she locks up your arm in hers
Mientras encadena tus brazos en los suyos
And you follow 'till your sense of which direction
Completely disappears
Y tu la sigues hasta que tu sentido de orientación desaparece por completo
By the blue tiled walls near the market stalls
Por las paredes azules cercanas al mercado
There's a hidden door she leads you to
Hay una puerta oculta a la cual te lleva
These days, she says, I feel my life
Just like a river running through
En estos días, dice, he sentido mi vida como un río que va corriendo
The year of the cat
El año del gato
She looks at you so cooly
Ella te mira fríamente
And her eyes shine like the moon in the sea
Y sus ojos brillan como la luna en el mar
She comes in incense and patchouli
Ella te llega como incienso y patchouli
So you take her, to find what's waiting inside
Entonces la posees, la encuentras dentro de ti
The year of the cat.
El año del gato. 

...Escuchen, el sax...Mmm... la guitarra ufff...
... viene el solo del Sax... va, va... 

El sax suena desgarrante… Él , abre los ojos y la escucha; su sexo le da la bienvenida. Intenta asirla a su lado, encuentra humedad y calor, respuesta abierta, derramada... hermosas piernas, senos placenteros… ¿y los ojos?... él los busca, los encuentra… 


Well morning comes and you're still with her
Y bueno, la mañana llega y tú sigues con ella
And the bus and the tourists are gone
El autobús y los turistas se han ido
And you've thrown away the choice and lost your ticket
Y tú has mandado a volar la oportunidad y has perdido tu boleto
So you have to stay on
Así que te tienes que quedar
But the drum-beat strains of the night remain
Pero el tambor que lleva el ritmo de la noche permanece
In the rhythm of the new-born day
Batiendo al ritmo de un nuevo día
You know sometime you're bound to leave her
Sabes que algunas veces estás tentado a abandonarla
But for now you're going to stay
Pero ahora te vas a quedar
In the year of the cat.
En el año del gato. 


... auchhhhhh... 

Termina la serenata con un solo  de saxofón el cual dice: "nos vemos en mis sueños.  ¿Me sentiste?, ¿me miraste?
Él despierta renovado, con una sonrisa en los labios y recuerda... ”hoy soñé con ojos de mar, azules y espantados”…

Hoy ella le cantó a la luna y también a él. 
Hoy él soñó con la rubia... ¡plateada!"

Jajajá, que ironía, ¿no? 


&: Estrofa de la canción que no esta incluida en los discos remasterizados.
PD: Mientras escribo mi sueño, un viento intenso provoca un aullido inquietante, me hace recordar a Gilberto en 1988.  Estoy sola con mi ma' y espero que pase pronto, que no acarree problemas.

De nuevo me llegan los aires dificiles.

FIRMA: Un ser de este mundo

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TUS MANOS

Canción: "Como un Duende" Liuba María Hevia

Escuchar la canción es entender aún más el contenido de esta entrada. Una historia que se cuenta por si sola y se recuerda mucho más al ritmo de un baile de letras acompasadas.

La abuela siempre fue regia en carácter y en acción, se hacía presente sin hablar; lo que dialogaba era su porte, sus arrugas, sus movimientos. Durante el día, marcaba el ritmo de las horas con la rutina del desayuno y después, con el de la comida. Cuando la noche ceñía y empujaba la claridad, el ritual era prepararse una yema (así le llamaba la abuela). Un pocillo viejo y boludo recibía leche, azúcar y chocolate, todo esto se batía de manera constante al calor del fuego; en el momento adecuado la yema de un huevo se adicionaba al este líquido color café; los movimientos del pequeño molinito se tornaban más amplios y acompasados (para que no se cortara); diez minutos después del último ingrediente estaba terminado el delicioso brebaje. Los nietos a su alrededor estiraban sus respectivas tacitas y una pequeña dosis era compartida.

Un rito adicional y constante se realizaba también, consistía en llenar de agua un vaso de cristal, colocándolo por debajo de la cama del lado donde ella dormía.

-Te preguntarás el porqué dejo este vaso con agua aquí -cuestionó a su pequeña nieta una noche. La mirada curiosa e inquieta le respondió afirmativamente.

-Cuando la calidez del sueño llega y me abraza -empezó a explicar la abuela. -Me desnudo el alma y me voy nadando reconfortada hacía mi riachuelo. Esta agua clara es una entrada al caudal que me lleva hacia él, hacia mi río y entonces allí veo, visito a mis amigos, a mis hermanos incluso te he visto a ti pequeña, pero aún no sabes nadar, es por eso que no me has visto. Dicen los que saben -continuo explicándole la abuela -que realizar el nado diario nocturno, fortalece tu visión del alma incluso puedes vivir lo que vendrá.

-¡Abuela, abuela!, no te duermas, ya aprendí a nadar -un día le dijo la pequeña con alegría.

-¿Cómo? ¿Sin vaso y sin agua? Jajajajaja, no te creo -le contestó la abuela.

-¡Así es! -le dijo la pequeña orgullosa. -Yo no lo pongo debajo de mi cama, yo lo imagino y me duermo soñándolo y después, floto en las marejadas de agua. ¡Ah! Y por cierto, ya te miré. ¿No me viste abuela? Estabas bien vestidita y con tu rebozo de colores, ese que tanto te gusta y tus manitas en el pecho bien dormidita. La abuela cerró los ojos y los escondió, estaban anegados de ese líquido salado.

Cuando la abuela murió, llevaba ese, su rebozo con todos los colores del arcoíris y sus manitas delgadas, huesudas, acariciaban su pecho. La pequeña nieta coloca un vaso de cristal con agua para que nade el alma de la abuela y la visite todas las noches.

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La ocasión que lo visitó por primera vez (antes de conocerlo) un atropello confuso colmaba su corazón. Logró mirar sus ojos y sintiéndo su mirada, no pudo traducir la realidad, ni mucho menos lo que sucedería después. ¿Fue visita o sueño? Lo asoció a lo último de manera correcta y el nombre que le puso también fue acertado.

Dicen que los sueños son deseos reprimidos. Los ojos donde ella se miró en sueños, aparecieron un día; un encuentro inesperado.

Él apareció, portando los mismo ojos que traía puestos en su sueño. Tenía voz adecuada. ¡Que impulso tan placentero! (sintió ella)Le habían inyectado una fuerte dosis de locura, de sensualidad y de pasión. Pronóstico... incierto.

La abuela le había enseñado a nadar, a visitar, a soñar, a dejar mensajes y recibirlos, pero no le enseño a descifrar tormentos y torbellinos. Porque hay quienes saben soñar, saben recordar los sueños después de despertar, pero pocos son los que sueñan para recordar.

Hoy no llovió, sólo fue una amenaza. La circunstancia estuvo ahí aunque atorada. Ni las nubes cumplieron su promesa; sólo acompañaron la ilusión de un suceso que se trabó. Día nublado, nubes grises tomadas de la mano cerrando el techo azul. ¡Espera inútil sin sentido!

Componemos los momentos de acuerdo a nuestros deseos, entonces nos vestimos a la usanza antigua de la belleza: brillante sutil y plañidera que no es arrebatadora ni grotesca. Su pelo largo y negro, exhalaba motivos de madera que desde pequeña son la marca del humor de sus ideas.

Su esencia lo perfumó.

Él... regalaba imagenes: manos amplias, varoniles, protectoras. Nalgas duras a la medida de su agarre. Pecho florido, amplio, reposable. Ella no logró levantar por completo la mirada... no lo resistiría.

Será mejor siempre, recordar soñando y nadar para visitarlo…

“Soledades juntas”

Hubiera preferido
Ser huérfano en la muerte,
Que me faltaras tú
Allá, en lo misterioso,
No aquí, en lo conocido.

Haberme muerto antes
Para sentir tu ausencia
En los aires difíciles.

"Manuel Altolaguirre"

FIRMA. Un ser de este mundo.

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LA TÍA-ABUELA

Canción: "Nana a mi Marioneta" Liuba María Hevia
Dedicada a mi Ángel pequeño, su primera canción de cuna

Me doy cuenta que a determinada edad no se reconquista la inocencia, pero aún se es capaz de mantener la curiosidad con alegría. Cansada de rendirle gracias al destino y aceptando con resignación y orgullo la soledad, me permito darle rienda suelta y disfrutar esa cualidad que me caracteriza, que me ha permitido desde hace mucho tiempo soportar la rutina, lo consecutivo, la patética obviedad.

Hace unas semanas escuché un reproche juvenil acerca de que la repetición de las actividades cotidianas es aburrido, me limité a contestarle a mi pequeña sobrina que la vida es un rutinario círculo de eventos y que para no sentirse defraudada de permanecer en este teatro persistente, buscara, de acuerdo a sus motivaciones, algún tipo de distracción; ¿pero, cómo? Me cuestionó; pues echando mano de la CURIOSIDAD.

Por momentos yo también me voy hasta el fondo del aburrimiento, pero a diferencia de mi peque, (los años no pasan en balde y las mañas se acomodan con el tiempo) encuentro dónde lanzar el ancla y retomar fuerzas. Un día es la caminata, otro es un nuevo libro, otro más es escuchar una melodía nueva hasta que me la aprendo de memoria, otro día me entra la locura de experimentar ese baile sensual y cadencioso que se convierte en idioma erótico (el Tango) y voy a tomar clases, aunque lo único que he aprendido son los 8 pasos básicos, que por momentos me salen preciosos y otros días espantosos; la natación es otra distracción que me sirve de engaño, supuestamente el ejercicio produce elevación de endorfinas que mantienen en alerta máxima los sentidos, por lo menos a Gatita y a mi no nos funciona del todk bien, hemos estado a punto de ser chantajeadas por unas cofias metiches que nos han encontrado en los brazos de Morfeo en varias ocasiones, yo en un sillón y ella de panza arriba en un sofá mugroso; también han salido en mi ayuda algunas clases de saxofón. Tengo planeado acudir a cursos de cata de vinos y si la vida me alcanza y mi tiempo lo distribuyo bien, probablemente tome un taller de cuento (ya que tengo la espinita allí metida por uno que pagué y nunca terminé).

Así es que siempre recomendaré buscar y buscar (con ayuda de la curiosidad) hasta encontrar, ¿qué?, se preguntarán, pues salir del embote patológico larvado y permanente que es el aburrimiento de vivir y permanecer.

En el entorno de esta familia a la cual pertenezco ha sucedido un acontecimiento gracias al cual todos hemos salido de la rutina, hormonas femeninas es lo predominante en el hogar, sólo dos pulsos de Testosterona (hay un tercero que se adicionó hace unos meses) pululando en medio de 10 mujeres; esta familia huele predominantemente a estrógenos y progesterona.8br />

El 11 de Marzo del 2008 a las 11:15 hrs am nació ÉL. Si, así es, otro pulsito de Testosterona, para equilibrar las tendencias. Su mamá se llama Olivia, su papá se llama Omar. ¿Qué nombre lo marcará?, el nombre asignado nos brinda de antemano cierta personalidad; Omar, René, Gustavo, Mauricio, Rafael, Emilio, Daniel…¿Cuál será?

Me acerco curiosa al pedacito de carne rojita, de ojos grises, pestañas largas y rizadas, entonces un estremecimiento intenso me reconforta. Es un bolillito rosado tan vulnerable, de piel dulce y suave, que nació con el empeño de recordarme un secreto, de proporcionarme un chance de reivindicarme con ese secreto, que me está brindando la oportunidad de perdonarme.

El impulso subsecuente después de sembrarlo de besos empalagosos fue escuchar su rio interno, llego con mis oídos adicionales (estetoscopio) lo coloco en su diminuto pechito y me traslado al ritmo de sus acelerados latidos; es música…, para mí es rock alternativo proveniente de esas pequeñas cavernas purpuras, afluencias intensas, marejadas rítmicas, idioma constreñido burbujeante, secretos líquidos de un universo nuevo, empuje vital emparejando la vida y cediéndose a la misma. Estoy contenta porque he conocido el idioma profundo de su alma, me siento afortunada de poder descifrar vertientes y mares, entender de ríos de obstáculos y de profundidades.

Llegó a mi casa la curiosidad de la mano de ese viejo tópico humano que es DECIFRAR. También llegó lo otro: la crispación en la boca del estómago; la oscura certidumbre de que a partir de este día no seré la misma. El juego dialéctico en el que se mete uno cuando asocia situaciones y recuerdos ¡carajo! Parecería que ya en mis sueños lo conocía y que ese acelerado latido humano ya conjugaba sonidos y tonos con los míos. En este momento desempaco una de mis maletas atiborradas de sueños y me dedico a vivir esta nueva realidad.

Aún el ser humano más grande está limitado por sus bordes (la cabeza y los pies) mi pequeño, esta tía-abuela te enseñará la cartografía para que nada ni nadie te limite, ningún sendero tendrá final ni será interrumpido; explotaré en ti al ser imaginativo que tendrá la capacidad de llegar al borde y a partir de allí, de ese punto, empezar un nuevo camino.

¿Cómo te llamarán pequeño mío?, yo te llamaré mi ángel… mi ángel cruzado y mezclado con este, mi río…

Hoy tengo un nuevo amigo…





8span style="font-size: 130%;":FIRMA: Un ser de este mundo.

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MARZO-ABRIL 2006

Canción: "In your eyes" Peter Gabriel

Dedicada a esos ojos que sueño y que son míos por la única razón de existir.

El porqué.

Sintió como un leve mordisco en las entrañas al descubrir expresiones conocidas. Sus pupilas se dilataron envueltas de curiosidad y el vacio abdominal se profundizó. La pregunta formulada en su cabeza dio miles de giros una y otra vez y el absoluto conocimiento de lo narrado, le dio la respuesta de un sajazo sin anuncio ni pronóstico. Descubrió un lugar secreto y además un secreto oculto en ese mismo lugar. Un espacio de letras donde lo reconoció y lo conoció aún más.

Por dónde empezar, se preguntó; si hay tanto escrito y narrado. Inició por el principio; lo leyó por horas y días. Después, entre el asombro, las lágrimas, la nostalgia y una rara melancolía que con el tiempo logró definir, inició su propio lugar cibernético, intentando convertirlo en un lazo de intercomunicación y expresión entre dos que habían dejado de hablar con la mirada abierta y con la palabra asociada.

Un día cualquiera apareció el coletazo, una escena desatinada. Entonces, violentamente enfermó de un vacío tan cercano a sus centros vitales, que se le dificultaba respirar, incluso hablar. Herida casi de muerte, con ayuda de un coraje innato, palos de ciego y, para evitar un desenlace fulminante, se aferro a continuar tecleando palabras, sueños, viajes secretos, definiciones, miedos, incertidumbres...

Lo determinante y lo subsiguiente.
En el transcurso de los años ha sufrido transformaciones. Todos los cambios han endurecido la coraza con la que un día ya muy lejano despertó protegida; sin ella (su coraza), probablemente se encontraría sumergida en las profundidades negras de lo estático, sin lograr salir a flote.

Ha experimentado en carne propia el sabor del miedo, del terror extremo; reconociéndolo en el paladar, en el borde de cada muela y en el filo de cada diente. Y mientras tanto caminaba por la calle a pasitos muy cortos, extraviada en su propio extravío, desamparada en una tristeza que le zumbaba en los oídos, que le dolía en el blanco de las uñas, que le helaba la planta de los pies.

También ha experimentado unas grandes ganas de caerse muerta en un sólo instante, para no sentir la bocana`a agria y la nausea provocada por el desencanto y la desilusión. Por días enteros llegó a pensar que era mucho mejor morir, de esa manera evitaría el recorrido constante y necio de revivir el momento.

Los aniversarios son fechas en el calendario personal, que con el transcurso de los años aprendió NO a olvidar, más bien a tomarlos como puntos de referencia. De éste día a éste mes, yo era una; de éste mes a éste día, creía; de éste escrito a éste, él me leía; de éste diciembre al anterior, terquedad; de éste marzo al actual, soy más fría -así era su análisis-.

En la actualidad no existen para ella días de festejo ni tradición forzosa que realizar, sólo referencia, es probable que sea más fácil así, sin más detalles. Aprendió -antes de tiempo- que algunos recuerdos no se pueden modificar, que su orden y su naturaleza permanecen intactos para siempre en la memoria, por más que uno se empeñe a contarse a sí mismo una historia diferente. Es por eso que ningún día, ningún mes y ningún año tienen tanta importancia como la tiene el suceso que ocurrió ese día, ese mes y ese año. El suceso entonces es lo importante y el suceso es: Éste espacio.

Deseo expresar que además de este espacio-suceso acude a un lugar donde logra circular, transformarse, conocer, visitar, admirar, tocar y principalmente desahogarse. Se trata de la difusa frontera del sueño, donde los contornos de los objetks se ablandan y la ilusión de ho que se quiere saber, cede sin alarmas. Esa frontera es el refugio también de algunos adoloridos como ella. Llega allí y entonces, de su boca escapan sonidos lastimeros y prolongados más parecidos a aullidos de animal que llanto humano, manifestando su pena severa casi elegante. Hay que tener en cuenta que la ausencia del amor, la ausencia física de un ser querido, de una madre, de un padre, de un hijo, registra una intensidad y tonalidad solo comparable a la de su presencia, es por eso que aún en ese lugar escondido, frontera de llanto y alegría, no pasan desapercibidos los lamentos para aquellos de oído adiestrado.

En Marzo-Abril del 2006, el suceso se llevo a cabo y, como un apacible campo sembrado, se le daban forma a las palabras, se creaban historias donde los personajes y las fantasías correlacionaban con todo y con nada al mismo tiempo. Escenas sin fondo, inquietantes, senderos hermosos con luz brillante, campos abiertos a miradas curiosas. Lugares maravillosos que gritaban de forma tangencial un mensaje que decía: hasta el más sereno de los paisajes puede esconder un infierno larvado.

Este espacio, en efecto, esconde infiernos, incertidumbres; esconde a una persona que por momentos se asoma y giña un ojo con picardía; esconde a una persona que traduce miradas, miente, se expone, llora, grita... Y de pronto, nuevamente desaparece.

Nació, murió, renació, se trasformó y ahora es mucho más huraña que al principio, intentando no festejar nada, porque alguien un día (que no recuerda) le enseñó a no dar por hecho nada. Por lo tanto no hay festejo sólo suceso sin resolución ni resultado. No hay aniversario que determine compromiso, es una manera de sentirse más liviana. Al principio no le gustó del todo la idea, aunque tampoco le desagradó. Los festejos, días especiales, aniversarios se convirtieron en puntos... Así es, puntos de referencia, mucho mejor así y también menos lágrimas.

Hoy, la escondida, está escondiendo sentimientos. ¿Estará enamorada? Por momentos aparece por los rincones con una sonrisilla estúpida y cuando se le pregunta acerca de eso, contesta que ni ella misma lo sabe. Anda apresurada por llegar a su frontera conocida, a los espesos humos del ensueño; porque quiere mirarlo, cantarle, llenarse de él los agujeros de su propio espacio, con ese humor de hombre soñado.

Es inevitable para ella no pensarlo, no soñarlo y en cualquier oportunidad que tiene le deja metido en un sobre, por debajo de la almohada: un pensamiento constante de la humedad de sus ingles, o una pequeña dosis del arte para observar un paisaje. También le ha escondido entre los dobleces del edredón un rizo de su pelo anegado de ideas, para cuando él despierte inicie el trabajo diario del diálogo y la comprensión.

Habrá que preguntárselo a la Luna, al astro Sol, a la locura...¿Estará enamorada? Ya que las sílabas se le traban, las pisadas se le tuercen, las mejillas explotan como granadas ardientes.

¿Ustedes que opinan? ¿Estará enamorada? Hay que preguntárselo a la noche, que tiene la calma del cristal...

Gracias a todos ustedes por los 24 meses de éste SUCESO, de locuras, de mentiras, de lectura...

FIRMA: Un ser de este mundo.

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RESANANDO Y PROPONIENDO

Canción: "Costeña del tiempo solo" Roberto Darvin

La canción provocará lágrimas y remembranzas. Lo escrito provocará sonrisas y complicidades.

"Mafalda"

¿Existirán caminos que nos lleven hacía el olvido?, si es así, tomado está y el recorrido es amplio.

Reconocer que la nostalgia continua torturando es un gran paso, se asoma y por momentos, burlona, logra crispar los ojos con el subsiguiente cometido de lágrimas. No es nostalgia de añoranza, es nostalgia-desacuerdo, es pleito franco y directo con las circunstancias; con esas personalidades PRESENTES no pasadas, hilos enredados de azares que luxan tobillos sin llegar a provocar caídas.

Se escuchan aullidos desquiciantes, llantos lejanos de otros que sufren, que lentamente curan sus heridas. Un espectáculo asombroso de costumbres añejas, al entenderlas y asimilarlas se logra matizar de a poco el disgusto, arrebatando del borde de los labios una versión patética y absurda de la supuesta mala suerte.

Representación donde los actores tienen dos tonalidades, blanco y negro, así como sus respectivos grises intermedios, cuando el color se niega a la variedad es cuando se nos está negando la verdad.

En estos tiempos difíciles, se acercan esos hombres-actores, siluetas sueltas en blanco y negro, como imágenes de fotografías antiguas, viejas, sin nada de contraste, nada de relieves, figuras que no terminan de llegar porque no se han ido de otros lugares, no han dejado atrás rencores y sin sabores, permanecen sin estar en momentos y sentimientos ambiguos, es por eso que no reflejan colores, como sueños incompletos o mal recordados

Dicen que todo lo que existe tiene su sueño, un hombre incompleto y gris es un sueño truncado o no soñado, es una figura sin dimensiones y por lo tanto sin colores; objetos, personas o cosas que sólo existen a medias sin proporciones.

Esconden la mirada detrás de cortinas luminosas, o de sonidos teledirigidos, es precaución y limitación, pero no de pensamiento sino de acción. Antes de aprender a andar con estabilidad, deberíamos aprender a volar sobre el escarpado perfil de la realidad, es maravilloso ver más allá, dejar la pobreza atrás y surcar los territorios empedrados y filosos de la gran experiencia que es vivir y actuar, ganar y perder, reír y llorar, amar y odiar; acompañados siempre de ese vuelo intenso que nos repone de todo mal, que nos ayuda a mirar más intensamente a través de nuestra tosca realidad.

Me limito a mirar de lejos esos ojos que me gustan, ojos acuáticos luminosos, que se arrinconan sospechosos, que responden a la luz con reflejos maravillosos, podría haber encontrado en ellos un duplicado de los míos, un acople de bastones y colores, que permitieran el franco paso de pensamiento e ideas; pero se esconden y por momentos no los localizo.

Te propongo un futuro incierto, como todo futuro que vale la pena, te propongo dicha y desdicha, ninguna de estas cosas le resta belleza al amor, porque dicen que penas de amor en realidad no son penas. 
¿Te animas?

FIRMA: Un ser de este mundo

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DE LO QUE REALMENTE HABLAN LAS MUJERES

Canción: Dedicada a ustedes MIS AMIGAS, un regalo de esta mujer que se esconde en la imagen de su ideal. “Amigas” Ana Belen

Cuquita: Sigo enojada por tu partida, te lo dije ese día. Tu ausencia duele, cala. Amiga, allá donde te encuentras, ¿hay espacio?, ¿es real el destiempo? ¿cómo se mira mi realidad? Quiero recordarte que tú y yo tenemos una cita. Sé mi destino y lo acepto, como finalmente lo aceptaste tú. ¿Me esperarás en la línea? Ojalá que sí, también deseo ver a otras personas más que amo. Me quedo tranquila con este pacto de encuentro. Nos vemos amiga...

El amor, la gran mentira, en la realidad nadie te ama nunca ¡chingao!, porque el amor es justamente esto: espasmo de imaginación por el cual creemos reconocer en el otro a nuestro príncipe o a la princesa, y qué son en realidad ese príncipe y esa princesa, fantasías creadas en nuestra mecetota, así es que vivimos, suspiramos, nos cortamos la venas, nos azotamos por una maldita mentira ¡carajo! Siempre he admirado a las personas que se atreven a experimentar no importando el riesgo, a mi eso es lo que me ha faltado, te miro y veo a una persona valiente que no le importa el qué dirán; cómo me hubiera gustado ser así, lo que tú has experimentado yo nunca lo viviré. ¡Ten un hijo!, eso te cambiara la vida, serás tan feliz.  Mi tendencia izquierdista está instalada hasta en mi perspectiva corporal, con eso te digo que todos los desperfectos físicos en mí se encuentran del lado derecho, no hay más que explicar, lo mejor en mí y para mí, está localizado en la izquierda. Te expones mucho, para mí es tan complicado decir lo que siento, pero me expreso en tu compañía; es como si pudiera decir, a través de ti y de las otras, todo lo que guardo dentro, aunque tengo que confesar que aún así me guardo un chingo de cosas. Si te gusta ese hombre…¡cógetelo!, la vida es tan corta. Me arrepiento de haber sido tan reprimida, aún en este momento no es tarde, pero siempre aparece esa fregadera que me detiene para no hacerlo tan fácilmente. Me gusta la música clásica… Jejeje… clásicamente romántica jajajá. A mi, gachita, me enloquecen los peludotés, grandotes; en el supuesto caso de que en un viaje te encuentres la oportunidad de echarte a un papasote, y que la urgencia les gane y no tengan condón, ¿te lo recetarías? ¡Ay yo sí!,  me conseguiría aunque sea una bolsita de plástico jajajá. ¡Miren! en ese Hotel casi me dan calendario jajajá. Nunca se te ocurra, amiguita, ir a un hotel el 14 de Febrero, no friegues, hasta fila tienes que hacer, se ve uno simpatiquísimo: sentadito en el bar del hotel, esperando el espasmo de placer de los que te ganaron el cuarto.  En una agenda guarda los teléfonos para cuando los necesites; ahí tiene que estar el número telefónico del que te hace excelentemente bien el amor, del que puede compartir una plática, del amigo, del acompañante; sólo llama al servicio que necesites. Ahí estaba yo, esperándolo, sentadita y desnudita en la cama. El muy bruto, borrachísimo: bajó a comprar cigarros y cuando iba a regresar a la habitación, el interfecto no recordaba el número de cuarto, yo estaba preocupadísima, pensé que el méndigo me había dejado allí sola, hasta que uno de los trabajadores del hotel lo miró fume y fume, sentado en el loby, “oiga joven, ¿se peleó con la Dama?”, ¡no qué bah!, lo que sucede es que no me puedo acordar del número de habitación; luego juntos nos moríamos de la risa. Muchos seres humanos viven la vida como un juego político, llevando a cabo cabildeos y acuerdos que pueden ser fundamentales para que obtengan privilegios, y ahí los verás, en poses intelectualoides para convencer y tal vez convencerse a si mismos que están haciendo lo correcto. La mujeres nos complicamos la vida, ahora que queremos ser tan amplias de mente, cuidar hijos y acudir sin falta a las clases de yoga… no hay otra cosa más pacífica que estar en casa y mirar crecer a los hijos, bueno claro, sin dejar de lado nuestra propia independencia. ¿Será que cuando estemos bien ancianitas nos citemos para venir a comer a Plaza Universidad? Bueno... eso si me acuerdo de ti, que tal si nos caé el pinche alemán encima jajajá. Te quiero mucho, tu alma resuena con la mía y siento que nos reconocemos, hay tanta energía en las palabras yendo y viniendo. Secretamente... imaginando. Ok, yo "n" cantidad de veces me he identificado con tus palabras... Reconozco que la mayoría de las veces es porque leo lo que soy incapaz de escribir... Y no porque no quiera, es porque no tengo uuuuhhhhmmm... el ¿tacto?; la ¿sutileza? de hacerlo... Sepaaaaaa!!! Yo disfruto tanto de mi hijo, mi mundo es él, y me preocupa tanto lo que le pueda suceder. Yo no quisiera derrotarme sin jugar... pero tampoco quisiera ir a ciegas por la vida, aunque la verdad... !Qué pendejos pueden ser los hombres en ocasiones, pensándolo bien, todos los pinches hombres son iguales, méndigos, malditos! Una vez pensé que la locura de la pasión iba a acabar conmigo, pero no, ya ves... también he sentido que el amor se desborda de mi cuerpo y que lo abarca todo, pero nadie lo notaba, a excepción de la sonrisa perenne en mi cara y lo un poco estúpida que me volvía, jajajá. También he llorado, he tocado fondo y lo he superado todo. Ya me conoces. No te asustes por lo que sientes, no tengas miedo, disfruta la sensación eres afortunada.  No dejes que él te reseque, no sigas lisiada. No permitas que tu piel se seque, vuelve a tí misma, usa tu instinto. Auchhh qué pena, yo mejor me voy, qué va a decir la gente de nuestras peladeces. Sabes, el mundo de fantasía que yo puedo fabricar es realmente hermoso, más el mundo real es para mí triplemente hermoso porque vivo el día a día, luchando por hacer real mis fantasías. Lo virtual, lo imaginario, los sueños deban empezar tejiendose en uno y terminar puliendose en lo real. Ser sincero no es lo mismo que ser honesto, no te confundas, podrá mostrar sinceridad, pero la honestidad está en las acciones no en las palabras.  La gente que te lee te percibe deprimida, con riesgo incluso de cortarte las venas, de lanzarte del cualquier puente del periférico, eso porque no tienen la oportunidad, como yo, de mirarte a los ojos, sólo eso necesitan para darse cuenta que no lo harás.

No representan un amasijo de osamentas venidas a más, representan la fuerza y el coraje de diferentes generaciones; afortunadas de vivir en esta época donde "parecería" que nos brilla el horizonte de la igualdad. A este nuestro México le falta progresar en actitud y aceptación hacía la inteligencia femenina, aún así ellas desean diariamente ser entendidas y, con actitud y ejemplo, a diario otorgan cachetadas blancas y sedosas a los rostros, que con mirada silvestre y retrograda, las intenta intimidar. MIS AMIGAS son y serán un ejemplo y las presumo cada vez que tengo la oportunidad de hacerlo, así es que aquí las tienen:

Diferentes, apasionadas, auténticas, inteligentes, fuertes, tímidas, sencillas, explosivas, espirituales, profesionales, criticas, sutiles, cabronas, ingenuas, maduras, tradicionales, responsables, intelectuales, intensas, originales, sensuales, arriesgadas, cínicas, miedosas, piadosas, desenfrenadas, locas, alegres, simpáticas...

Hoy les grito a todo pulmón ¡¡¡Las quieroooooo!!!, les agradezco su comprensión, su amor, su compañerismo, su sinceridad, su fidelidad y principalmente su paciencia, no soy un ser fácil de soportar, soy cínica y burlona, soy directa e impaciente, ácida, aguda, en ocasiones callada y aburrida, pero las AMOOOOOO, gracias por existir para mí.

PD: Advierto... ningún intento de saber quién dijo qué, ya que no obtendrán respuesta... ¿eh Pez y Diablo?

PD2: Digo... ¡¡¡GACHITAS!!!, intenten picarle a la compu y dejar mensaje, por lo menos en esta ocasión.

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UN RÍO QUE VIAJA EN EL CAUDAL DE LO APARENTE

Canción: Dedicada a ti, mi amigo, donde quiera que te encuentres. Simplemente porque creiste y crees que soy un Angel del deseo jajajaja...
"Angel" Interpreta: Fra Lippo Lippi

Las buenas historias necesitan de pocas palabras; le dijo, aunque esas palabras tienen que ser contundentes, explosivas, puntillosas. Dime, “Ojos”, cómo somos, cómo nos describes en este momento que eres entre mujer y niña; le preguntó atravesándola con la mirada. Imagino que algunas personas, así como ciertos juguetes; inició explicando, a veces nacen con una tara de origen, de algún modo eso nos convierte a todos en juguetes rotos con alguno que otro defecto de fábrica; estos defectos pueden ser mínimos e imperceptibles; pero suelen haber algunos tan incapacitantes que nos convierte en inservibles, lo malo de la vida es que no hay garantía ni devolución.

Le sucedía que cuando estaba con Abraham por espacio de algunos minutos, o por horas, ella volvía a tener ocho años, volvía a trasladarse fácilmente a ese universo compuesto de fantasía donde los días se reducen a segundos y la realidad se esconde.

Incluso en estos tiempos, él le habla al oído, permanece a su lado, le recuerda de qué está hecha, le susurra acerca del secreto del cómo no olvidar lo hermoso que es ser etérea, volátil, fantasiosa. Inventa historias, miente, juega con las palabras; le repetía frecuentemente, recuerda que como humanos somos portadores de ese arte peculiar que es la narrativa. Nárrate, “Ojos”, de esa manera existes, te reconocerás, permanecerás, te definirás; así terminó ese día de plática y traslado a lo irreal.

…....................

Qué es lo que trasmite en un exterior vulgar; le preguntó Pablo. Nada vulgar trasmite eso es seguro, es simplemente un fulgor de soledad que la ciñe fuerte a ese cuerpo compacto; le contesta serio y seguro. Cuando la tienes frente a ti sientes una tentación irrefutable de estrecharla en un fuerte abrazo.

Mira cabrón, sólo te diré algo que estoy seguro sabes, todos los hombres huimos del compromiso, nos aficionamos a la especulación que nos amarra menos; responde Pablo, ahora en este mismo momento estás especulando acerca de ella; te asomas de soslayo, o de plano te haces presente, propones luego huyes, te escondes, tu especulación no ha pasado desapercibida para ella; enfatizo Pablo.

Me impresiona su actitud desafiante, esa peculiar fiereza que va más allá de la hermosura; le contesta a Pablo; ella posee un vigor raro, un poco híbrido, porque al investigar dentro de su mirada, te invade de inmediato ese fulgor que te comento, esa capacidad de trasmitir y gritar tangencialmente: ¡¡Soledad!!

Entonces, cabrón, atrae e intimida al mismo tiempo; puntualiza Pablo. Sí, así es; le dice y se presta a explicarle a Pablo lo siguiente: "al instante detectas un temperamento irreductible, sus palabras son retadoras, directas, intensas; es poseedora de un calor humano que conserva intacta su capacidad de expresión. En ocasiones es cariñosa y alegre y otras por el contrario, te pasa por un lado tan sumida en sus asuntos, que ni se entera que estas allí, pero aún en esos momentos está presente para los demás que la vemos. Su presencia pasa sobre ti sin que lo puedas evitar. Es natural, nada premeditada, incluso las malas palabras salen de su boca llevando una armónica simpatía".

Todos damos cuenta del espacio que ocupamos; agudiza Pablo. ¿Será que tu chiquilla tiene una manera contundente de permanecer, de formar parte de espacio y tiempo? "Mmm sí cabrón, así es, aunque de las personas sólo sabemos lo que el corazón nos dice. Mira, Pablo, ayer la encontré entre las miles de letras y palabras que existen en los libros, allí escondida estaba, y de pronto, que se hace presente, entonces le pregunté qué era lo que buscaba, me respondió: Estoy a punto de encontrar un lugar y una persona que creí que no existían, tan pretéritos casi como la inexistencia y discretos hasta la invisibilidad. Te escondes, te estás derrotando sin jugar; me adelante a su palabra , entonces me respondió: Todos tenemos motivos para hacer y deshacer, pero parece una constante que el problema siempre es algo bastante estúpido, rayando en lo absurdo ¡carajo! Y es que dentro de los motivos que mueven a alguien, suele ocultarse otro motivo, ¿o no mi amigo? enfatizó interrogante y burlona.

Toda la vida humana parece un entrevero de caprichos y sin razones, a los cuales no les encuentro el molde. Te encuentras actores en esta vida que no admiten preguntas pero tampoco tienen respuestas. He decidido moverme a través de lo aparente y encontré en ese mundo a gente que se mueve de igual forma, como tú, que te encuentras ahora metido en estas letras, leyéndome, sorprendiéndote de reconocerme en ellas, creyendo que me tienes frente a ti, que sabes lo que deseo, que sabes lo que pienso, porque al leerme me palpas, me sientes. Jajajá… y qué ironía, después de todo, sólo somos eso, una imágen preformada, somos apariencia…"

…...............

Como verán mis amigos, la única moraleja que se puede sacar de esta historia, o de cualquier otra, es que en la vida real a diferencia de la ficción, nada es lo que parece.

¿Qué tal?

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ANATOMIA Y EROTISMO NO SON LO MISMO

Canción: "Vasos de cerveza" René García Vidrio

No llegues tarde le dijo; ella apresuró el paso, la mejor clase de todas era esa, se recriminaría más tarde si perdía la oportunidad de escucharle. Llegó a la entrada del aula, cerrando los ojos respiró profundo, al abrirlos nuevamente, una puerta de madera vieja con el pomo grosero la recibió, la figura del pomo desde el primer día le había producido curiosidad y misterio: picándole las mejillas y el rubor incontenible la desenmascaraba. La figura era un pene en inmensa erección, los testículos adornaban los lados y podían ser utilizados como picaporte para jalar, a menos que deseara darle un saludo a la masculinidad desde la entrada.  Los estímulos y reacciones que en esa aula se llevaban a cabo eran tan viejos como el material con el que estaba hecha la puerta. La abrió y el rechinido que provocó la delató; el Dr. Robledo silenció el diálogo y la recibió con la mirada. Una rápida inspección y encontró de inmediato el lugar adecuado y se sentó.

Introducción al Kamasutra I, clase obligada como parte de la formación de todo aspirante a ser médico, impartida por el Dr. Robledo, era una de las asignaturas que tenían como deleite el aprender a desprenderse de la realidad durante cuatro horas, dos teóricas y dos prácticas; el cuerpo y los escondites hacia el placer, zonas erógenas, inicio, preludio y éxtasis, eso era esa clase.

Un arrullo serrano era la voz del Dr. Robledo: volando delante de sí mismo, rebotando de una pared hacia otra, se elevaba hacia arriba y, de repente, caía; en ese momento ella percibía un hormigueo y como respuesta al mismo se presentaba pilo-erección de todas las vellosidades existentes en su cuerpo. Su voz volvía a escucharse fuerte, varonil: "Mmm jóvenes, es importante relacionar órgano y función", decía con hipnótico canto. "¡Santo Dios! como se atreve a ronronear de esa manera", pensaba ella entre irritada y excitada. Escuchar ese ronroneo salir de una de las zonas implantadoras de placer del Dr. Robledo, provocaba una sensación similar a la salida impetuosa de miles de semillas de luz, iguales a las que forman el haz multicolor del arco iris.

Aprendía en esa clase a lograr que el grado de densidad de la realidad cambiara, el tacto, la vista, el gusto, el oído, el olfato y su sexto sentido trabajaban al unísono. Gotas de sudor bajaban por su frente, algunas recorrían lentas el largo cuello, las manos no estaban exentas de ese fenómeno. ¡Válgame! por donde viera al Dr. Robledo podía encontrar un montón de hombre, un pecho que se daba sin que lo pidiera, que no hacía esperar, que no temía, que no asustaba, que no aplazaba, que no se reserva ni se mide, ni se frena, ni desconfía, ni calcula, como un banquete servido, lecho florido.

"Mmm", vuelve a ronronear el Dr. Robledo, ella lo mira a los ojos, deteniéndose en su mirada suave y fría, como el roce de la seda; en ese momento experimenta un arrastre de pequeños gorjeos y estremecimientos y, con la obstinación del pensamiento, logra atraerlo hacia ella, hacia el interior latido de sus partes de mujer.  Los minutos se alargan; el cosquilleo, que había empezado inquietándole los párpados, baja por el cuello y burbujea en sus pechos clandestinos, imaginado exhibirlos ante él, esponjándose, ofreciéndose. Justo en el centro de sus concavidades, en medio del platón de la cadera, un espacio se humedecía y se entibiaba, urgido de acoger, reclamando inquilino, con el afán del imán al metal. La cálida cuna sufre estremecimientos, palpitaciones intensas y placenteras, por segundos llega a conocer el cielo. Upsss…. Mira a su alrededor. El Dr. Robledo está inclinado, revisando la disección de cadáver.

Tres horas después, sentada en el césped intentando estudiar, recuerda su efímero monumento postizo al placer, le sucede cada vez que acude a la clase de Anatomía Humana.

Auchhh... Dr. Robledo, como dice el poeta, por qué ese afán de hacerse lo posible si sabe que es lo que a lo mejor no podrá ser nunca…

El conocimiento de la Anatomía no viene de la mano del conocimiento del placer, juguemos con el erotismo para conocernos, para aprender el punto anatómico de la super respuesta, busquemos cada uno de nosotros a nuestro cartógrafo, para que nos explore y pinte su mapa sobre nuestra piel.

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CAUSAS Y AZARES

"La margarita es la flor más cómplice que existe porque sólo sabe contestar sí o no, me quiere o no me quiere y punto.  Si no ha de ser sí, pues que sea de una buena vez no, sin más dilaciones, porque un ser inquieto no soporta las posibilidades medianeras."

La respuesta fue un no rotundo y frío, san se acabó.  La última hoja pintada de no resbaló tan lenta, que parececía no alcanzar el suelo.  En su sarcástico y ondulante movimiento, la caída se tornó por momentos eterna y, los cambios de temperatura, amenazaban con quemarla -durante el verano- o reventarla en pedazos -en el gélido invierno-. Finalmente cayó y la peineta que ataba la reflexión brilló, soltando la cabelhera, liberando la privacidad de los pensamientos enredados.

Paciencia y presencia de ánimo, se gritó a sí misma.  Aquí, en esta línea de salida, volveremos a empezar desde el mero principio. El punto de salida es el nacimiento; no seré ni será igual; el río nunca es el mismo aunque se encuentre día a día en el mismo lugar. Cuando se muere por dentro, se nace por fuera; nacer y reconocerse.

Las aceras están repletas de urgencias y azares, caminando juntas y necesitándose. Vivir en el número equivocado de la calle soledades acarrea errores y penas. Coincidencias y concordancias dan al azar una finalidad; llegan y se instalan cómodamente en cada rincón.

Quiere jugar el juego del azar, y es por eso que elije, del frasco de los secretos, uno de los anillos y empieza a anudar el azar. Enlaza cuidadosamente una coincidencia y ata después una concordancia; entonces mira sonriendo el resultado: ¡una sospecha! Se dirige al espejo y le llama  a gritos, lo invita, entonces...espera.

El cauce blanco con claro de luna llena, va corriendo por debajo de lo aparente; por momentos parecería que, mansamente, se acercará hacia la orilla, siguiendo el canto de sirena que ella tararea con los ojos y las manos. El cauce de luna llena se deja poco a poco encantar, entonces, en un movimiento rápido, se detiene, zigzaguea, y luego decide tomar el camino más largo para llegar. Los polvos de la duda caen como cortina de lluvia sobre los deseos, retrasando el momento y el encuentro. Volviendo sobre sí mismo, el cauce esconde el brillo y la Luna interfiere e ilumina hacia otras vertientes.

Borges creía que todo encuentro casual es una cita, una modalidad del conjuro.  Aquí, en esta historia, hay una causa en espera del azar. Conjuro de letras, frases que develan secretos.

"¿Cómo alimentas el azar?¨, le grita a través del espejo.

Las cosas más simples son las que menos entendemos.

FIRMA: Un ser de este mundo

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CARTOGRAFÍA Y ANATOMÍA

Cuando camines imaginando, cuando imagines viviendo reconocerás a los otros. Ellos han entrado tantas veces sin ver a través de los espejos. Nosotros los imaginadores, los reconocemos, nos reconocemos.

De inmediato al verte sentado, sonriente, supe quién y qué eras: palabras, luz, fuego, brasa ardiendo, calor compartido, pupilas abiertas hacia mí mirada, reacción inmediata.

Picasso

Necesito un cartógrafo que me indique el punto anatómico donde se encuentra la super respuesta; la geografía corporal es tan compleja. Super respuesta que deja humedades placenteras, savia indescriptible que se resbala lasciva y palpitante.

He permanecido dormida, mucho tiempo, en espejos de las alcobas; me he bañado también en los espejos de los baños. ¿Y quién no lo ha hecho? Nuestro propio reflejo nos persigue por todos lados; dejar atrás a la imagen es salir de los espejos, es salir y vivir.
8br /> Te espero en el lugar pactado y a la hora indicada. Te espero con mis labios del color de la pasión. Por debajo de mi falda, un liguero ansioso espera también, sosteniendo la urgencia trasmitida desde la entrepierna, y una sedosa media que acaricia el lunar acorazonado... ese que respira aromas de sándalo y miel.

Te esperan mis tacones altos y mi pantorrilla tensa al paso pausado. Te anhelo como se anhela la tierra viva que puede procrear al hombre.

Existe un espejo grande, ancho, donde permanezco, está roto por en medio. Lo más valioso del espejo es ese agujero, el agujero está en el núcleo del espejo.
Sin remedio sé que mirarás el agujero, te asomarás a ver, si descubres lo que esconde te regalaré un año de vida.

Un soñador soñado tiene la ventaja de caminar durante el sueño de manera retrógrada, cuando el cauce de la ensoñación permanece estática. Cada recorrido hacia atrás es una oportunidad de tiempo y acción, es un regalo para el que conoce de desembocaduras, de confluencias con estabilidad.

Suéñame y me encontrarás en el camino. Juguemos juntos el juego, cada sueño nadándolo a contracorriente, brindará juventud, despertarás más renovado una y otra vez.

Hoy te espero, hoy te encuentro, hoy te toco, hoy... te sueño.
Me gustas, me excitas, me inquietas… Eso es… Sólo eso por el momento. No abrazo ansias, no intuyo ni planeo.

Caminando por senderos conocidos he capturado minúsculas dosis de sosiego; la desesperación y la tristeza han salido por la gran puerta, dejando como huéspedes, patas largas de estabilidad y terminaciones abiertas al placer.

¿Cuánto cuesta desprenderse de los fantasmas?

¿Dónde y a quién le dejamos la aportación para lograr ser liberados de dogmas y mitos?

¿Dónde enseñan a disfrutar sin compromiso?

¿Dónde aprendiste (si es que lo sabes) a colocar las distancias?

¡Enséñame a entrar contigo al espejo!

¡Enséñame a no quedarme presa!

Mmmmmmm... ¿será que te perderás el banquete mi amigo?

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NIVELES DE CONCIENCIA MISTERIOSOS

Cordissolitaria fue el primer mote que utilicé en blogger; por cierto, muy apegado a mi realidad; varios de ustedes me conocen desde esa época. Meses después cerré ese blog; me transformé en Mafalda; sólo una perspicaz Dama descubrió el rostro oculto de Cordis en el nuevo personaje. Me sorprendió cuando por correo electrónico me preguntó, entonces, obtuvo por su audacia mi secreto. Cuando lo revelé a varios más, no lo creían. Cordissolitaria se destapó de inmediato como médico, sus relatos intentaban mostrar levedad y cotidianidad, pero la melancolía no soportó el jaloneo constante, no toleró la mordaza.

Ahora leo los relatos que plasmé en esos día no tan lejanos.  Todos con personajes y ambientación bastante modificada. En esos tiempos me escondía de alguien. Pensé que estaba invadiendo espacios que no me correspondían. Como Mafalda también me ocultaba en muchos sentidos, pero me sentía más al tono; mi plan fue hundirme hasta lo más profundo en el mundo de la imaginación y los sueños, lugares bien conocidos por esta tecleadora. Hace unas semanas cuestioné a mi queridísima Juana Gallo acerca de empaparse de visiones y experiencias para poder darles forma a mis ideas, para lograr darles ambientación a mis locuras. "No Mafalda, no es necesario saber del mal de amores para escribir a cerca de eso, no es necesario llenarse la mirada de imágenes para inventar tus historias¨, me dijo con seguridad Juana.

Yo, Mafalda, sólo escribo para intentar entender la vida, entender a los demás y,  muy probablemente, intentar entenderme a mi misma.

Me presentaré nuevamente ante todos ustedes: Hola, en algún tiempo no muy lejano fui conocida en la Bloggosfera como Cordissolitaria, actualmente mi alter-ego es Mafalda. Esta presentación la llevo a cabo porque les contaré algo que en el blog del corazón solitario narré.

Miro

Me encontraba en un nivel de conciencia conocido como “CREDA” (bautizado así por una de mis amigochas), consiste en estar entre cruda y peda; cualquiera que haya experimentado el “CREDA” percatará que los sentidos y los sentimientos afloran de una manera bastante extraña. Sentada en el suelo, evitando (sin lograrlo) la visión divergente, llegaron de golpe y sopetón los recuerdos; pero no cualquier recuerdo chirulero, no, no, no; fue como un repaso de escuela, uno tras otro circularon con imagen y toda la cosa: mi primer novio, el segundo, el tercero; no me tarde tanto ya que no he tenido muchos así que no se asusten. Algunos los espanté como moscas molestas, sólo me detuve y medité sobre unos pocos, que por cierto tenían algo en común: misteriosos, intuitivos, soñadores, sensibles, hedonistas, que no buscaban solo placeres carnales, sino el gozo de la inteligencia y los sentidos. Aunque no lo crean (sé que el Pez y algunos más se van a molestar) la ternura en un hombre es un rasgo de sensibilidad viril. Los amores que siempre llevaré en papelitos y guardaré en cestos por mis rincones favoritos, y que merecieron la pena, fueron delicados sin dejar por ello de ser fuertes, enérgicos y vigorosos cuando se requería. Existe algo que me encanta (no creo ser la única) me gusta que me seduzcan: con la mirada, con el lenguaje corporal, con la peligrosa y al mismo tiempo hermosa palabra; pero existe una cosa importantísima que siempre me ha pasado y he experimentado en mis relaciones amorosas, siempre he necesitado admirar a mi hombre para amarlo.

“ “A” era bien pedo, pedo es poco, pedísimo. Quién sabe por qué azares del mula destino lo conocí, y para colmo que nos agarramos a besos. Por cierto he de mencionar que en el arte del beso “A” era bien bruto, creo que nunca tuvo la suerte de llevar un curso intensivo de besos antes de conocerme. El agarrón de besos fue un preámbulo para enseñarle algunas cosillas; no sé si él pensaba que su trompa no era muy adecuada o sabrá la fregada, pero el atarantado no la abría bien; y no se diga el movimiento de la deliciosa lengua, se atarugaba de inmediato si yo osaba menearla tantito.

“A” era más bien de caricias manuales, en ese aspecto se las sabia de todas, todas; bueno una cosa compensaba a la otra. Recuerdo que siempre que salíamos hacia algún lado, irremediablemente el loco terminaba pedo. ¡Ah carajo! y no se diga los fines de semana. Pensaran que yo intenté sacarlo del vicio, para nada ¿eh?.

“A” en estado tanto pedo como “CREDO” era súper el canijo, y con un sentido del humor maravilloso. ¿En qué coincidíamos?: en la música y los libros. He de contarles que “A” se pagó la carrera de Medicina cantando en los camiones; si alguien de México D.F me llega a leer, probablemente pudo haberse topado con él y hasta haberle regalado una moneda. Para serles franca cantaba chulo el condenado, tenía una voz medio aguardientosa pero melodiosa, tocaba la guitarra de pelos.

Era tan cínico el mozo que sabía que mi madre lo odiaba con odio entrampado, ¿Por qué sería?. Un día que siempre recordaré, ya que ha sido la única serenata (si se le puede llamar así) que me han llevado, bien pedo por supqesto, fue a cantarme en mi ventana; la canción la recuerdo bien "Niña Camba". Se armó bien y bonita en mi casa. Algún día les contaré sobre su vida antes de conocerme; por cierto “A” terminó la carrera de Medicina, y no me van a creer pero es Cirujano General, continúa estando loco por supuesto. ¿Y qué creen?: sigue siendo bien pedo....”posted by cordissolitaria at 6:14 PM

Carbonell

Perdón si ofendo a alguien con alguno de los comentarios que plasmaré. El tiempo y sus visiones, arrastraron irremediablemente muchas de las conclusiones que he venido plasmando día con día en este espacio.

Creer que todo se paga en esta vida es una vulgaridad de pensamiento y, para colmo, no es cierto. Imaginando que “A” sólo nació para pagar…¡¡¡ ¿pagar qué?!!! Yo admiraba inicialmente su fuerza de espíritu y los deseos desenfrenados de salir de un hoyo pronosticado desde antes de su nacimiento. “Nacido para perder” fue su leyenda desde que aplicó el primer grito en una casucha mugrosa del barrio de Tepito, el penúltimo de 11 desnutridos chamacos, y el único que se resistió a la tentación del dinero fácil. Mirando entrar y salir de la cárcel a familiares y amigos de pelota, “A” decidió a fuerza de coraje y orgullo ser diferente. Se enamoró locamente de “Y”, y esa fue su vorágine, de la cual nunca ha logrado sobreponerse. “Y” parecería que sintió algo por él en algún momento, “algo”, sip, así fue; y un día no planeándolo se embarazaron.

Criticado, discriminado, y por último rechazado por su hijo, “Y” y familia, “A” arrastró su origen humilde y se despreció a si mismo. Lo conocí en la etapa de demostración a terceros. Etapa donde no se es feliz, pero se demuestra a otros un valor desconocido para uno mismo. Beber como escape, para olvidar; me decía.

Platicábamos por horas, intercambiábamos música, libros, pero llegó un momento que lo dejé de admirar, me desesperó su falta de fuerza y su constante cobardía. El orgullo no le sirvió de nada, y nunca echo mano de la razón; porque la razón es como la bondad: sólo existe cuando alguien la ejerce. “A” siempre pensará que los tiempos remotos o pasados donde la presencia de “Y” como bálsamo sagrado que le daba sentido a todo, fueron los mejores.

Estoy de acuerdo en mirar de vez en cuando hacia atrás, hacia el origen, de esa forma nos reconocemos y le damos forma al camino que tenemos frente a nosotros. No estoy de acuerdo en quedarse varado en el pasado; porque sólo se puede vivir mirando hacia adelante.



-Me da una deprimencia, te juro.
-Usted quiere decir una depresión -pretende corregir ella.
-Nada de eso, m’hijita. La depresión es algo que te va haciendo bajar y bajar, y al final quedas más aplastado que una raya, acuérdate de ese animal del acuario. En cambio la deprimencia te va subiendo todo alrededor, vos te debatís, pero es inútil, y al final lo mismo, quedas por el suelo como una hoja.
-¡Ah! -dice ella que es tan respetuosa

¿En que estado te encuentras ahora querido, en deprimencia o en depresión?

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ARTE DECORATIVO Y CULINARIO

Además de comprar libros, tengo una manía bastante Kafkiana, consiste en adquirir revistas de decoración y de recetas culinarias. Ni soy decoradora de interiores, ni tengo casa propia, departamento u oficina para decorar de manera continua; no cocino por falta de tiempo y mucho menos tengo a quién guisarle algo de vez en cuando. Ahí me verán: sentada hojeando mis revistas de manera patética, recreando mi imaginación con las imágenes de azulejos españoles colocados en amplios baños de tinas perladas, que de sólo mirarlas se antoja irse a meter y sumergirse entre burbujas. Con lo que respecta a las recetas de cocina, es simpático también; nunca he realizado -en mi cocina imaginaria estilo entre modernista y minimalista-, el asado de cordero con aceitunas reposadas en finas hierbas, para cenar con algún individuo a la luz de aromáticas velas y, después, de tan apetitosa receta, sentarnos -ambos- en la sala frente a la chimenea, escuchando música y bebiendo un delicioso vino tinto.  Luego, desnudos los dos, retozar por horas, gritando extasiados sin la zozobra de ser escuchados por otras personas, sin la preocupación del tiempo y el espacio.

A lo único que he podido aspirar, fuera de mi imaginario e irreal mundo decorativo y culinario, es “amueblar” mis segundos hogares. Mi hogar principal -que comparto con mi Chata linda-, ese, ya está revestido de cosas y muebles, lo más que se le tiene que agregar es un barandal a las escaleras, para de esa forma evitar una caída que rompa huesos o jetas.

2003 llegó y realicé un intento decorativo -por primera vez- de un consultorio; existía agregado a este primer intento, un sentimiento adicional: emoción de compartirlo con él. Mi cabeza, loca de contento, realizó ese ejercicio que no dañaba a terceros y que aminoraba el sabor amargo del anhelo. El ejercicio consistió en imaginar que, ese segundo hogar, designado para atender pacientes, sería NUESTRO hogar-hogar. No había mucho dinero para llevar a cabo la ardua tarea, pero eso no fue un obstáculo. Mi osamenta en movimiento permanece más horas en mis segundos hogares (son tres), es por eso que siempre insisto en el intento de que esos espacios sean dignos de cualquier persona en lo que respecta a la limpieza.  En lo que respecta al tiempo de permanencia: dos de mis tres segundos hogares, tienen televisión y sillones de descanso. El hogar-hogar adoptó una personalidad propia porque allí estábamos juntos, revisábamos pacientes y, cuando no existían citas médicas, se convertía en nuestra cueva secreta. Él prendía la computadora y, como amante apasionado de la música, seleccionaba alguna canción, entonces, nuestros cuerpos hablaban y nuestras bocas suspiraban. Ese fue mi irreal espacio donde de vez en cuando llegaba a visitar el cielo, incluso, creí, que llegaría a tocarlo. Me podían ver dedicarle los días al ceremonial de la espera, atareada en los mínimos rituales de todos los que en el mundo aguardan, tiritando de impaciencia cuando se tardaba en llegar.

Sólo yo asumí el sentimiento, el VALOR y el concepto de este sitio, lo comprobé con dolor.  La duda fue lanzada en cubeta grande por una de mis mejores amigas: agua fría, helando mi tranquilidad y sosiego, congelando la fe que le tenía a esa mirada melancólica y serena, a esa boca delgada que me decía “te haré el amor aunque estemos bien viejitos y arrugaditos”. Recogí el trancazo, lo doble en cuatro con ensimismamiento y, como si fuera un pañuelo de fina holanda, lo guardé bien escondido contra mi pecho;no sin antes preguntarle a él , mirándolo a los ojos, si era verdad.  Luego llegaron los tiempos de tránsito por territorios de la nada.

Pero ese día se frunció, sin llegar a romperse -eso sucedió más tarde-, una parte anatómica de mi cerebro, donde se almacena la esperanza de la reciprocidad.  Ese lugar anatómico se transformó en una pedazo de cristal duro y filoso. De ese material se convirtieron mis puntillosas palabras; me trasmuté en un enorme signo de interrogación, ya no hubo sosiego. No sólo se violó ese hogar-hogar irreal con otras presencias, sino con los mismo rituales amorosos. El otro segundo hogar que compartimos, también se llenó de presencias y acciones. Cuando de esto no me quedó ninguna duda, se rompió en su totalidad la parte anatómica que me hacía creer en el humano. Se murió alguien y nació algo.

Cuando alguien es violada físicamente y después le violan la fe y la confianza, se le joden tantas cosas difíciles de recuperar, estoy segura que algunas serán imposibles de volver a restablecerse. La peor clase de ladrones a uno le pueden succionar inclusive la vida; al desafortunado le deján la cáscara vacía para que se pueda mover y ellos no tengan que responder formalmente por el asesinato cometido.

En estas fechas estoy remodelando mi vida y nuevamente un consultorio, irónicamente está moteado por cosas que existían en el primero, incluyéndolo a él; pero en estos tiempos no estoy sola con la decoración, hay tres amigas más con las que compartiré el espacio físico y la responsabilidad decorativa.

Al otro segundo hogar acudo con miedo, que se trasforma en tristeza cuando los miro caminando juntos y alegres por esos pasillos que yo, en otros tiempos, recorría orgullosa a su lado.  Se sientan juntos a leer en la computadora, toman café, salen a disfrutar de un helado, leen el diario.  Lo sé porque dejan la basura en el escritorio de trabajo de la cueva.  Eran las mismas rutinas que compartíamos juntos en ese mismo lugar, en ese otro segundo hogar. Seguro les dice a todas lo mismo que me decía a mí (para no errar).

Sigo impactada… ¿Será valemadrismo, insensibilidad o qué?

¿Querrá adicionarle tranquilidad a la Dama a costa de quedar como un cínico, canalla, etcétera?

¿Un hombre, obtendrá seguridad llevando a sus Damas al "hogar" donde alguien lo amo, al lugar que le pertenece en presencia y audencia a otra?

Sabrá la fregada.

Entonces, me coloco mi gabardina hecha de silencio y disimulo, no sin antes ingerir una fuerte dosis de indiferencia y pasó sin ver… aunque, mi piel siente… luego sonrío con tristeza al ver que no es posible engañar a lo inevitable.

Se darán cuenta que mis letras tardan en plasmarse semanas, soy floja como diría mi amiga W.  Sí, efectivamente hay algo de eso.  Se agregan también muchas otras cosas. Es por eso que, como no sé hasta cuándo me den fortaleza de espíritu los vientos que sobrevienen, les deseo por anticipado a todas y a todos, que tengan felices fiestas, un abrazo fraternal de manera virtual. Y, para el próximo año, mis mejores deseos de todo corazón.

Aquí estaremos leyéndonos...

¡¡¡FELICES FIESTAS!!!

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