Larga espera...

Desde que tengo uso de razón veo mujeres desesperadas por encontrar un hombre que las lleve al altar. Las hay de todo tipo: desde las que lo niegan de manera rotunda y, andan por la vida, escondiendo ansia y desasosiego: en tertulias intelectuales o discursos que por momentos rayan en feminismo; hasta las que de plano se muestran tal cual: ansiosas, pagando un desplegado de periódico o de revista, con la esperanza de que caiga un tipo estilo: 

♩“Huyendo del frío busqué en las rebajas de enero

y hallé una morena bajita que no estaba mal,

cansada de tanto esperar el amor verdadero

le dio por poner un anuncio en la prensa local.

"Absténganse brutos y obsesos en busca de orgasmo",

no soy dado a tales excesos, así que escribí,

"Te puedo dar todo -añadía- excepto entusiasmo",

nos vimos tres veces, la cuarta se vino a dormir”.♫

Y lo más actual y gratuito: el ciberespacio; lugar incógnito, donde la mentira y la pose en ocasiones (contadas), logran cosechas interesantes.

Mi madre y mi tía, profundas conocedoras del lamento femenino y del terror estigmatizante del “quedaismo” (lo vieron en sus primas), dicen que ahora las muchachitas están peor que en sus tiempos. Van y buscan al hombre, lo hostigan, le meten calor hasta que llega el chamuscón y “chipote chillón”. Cuando llegan a adultas y no han logrado casarse, asegura rotunda mi tía, empiezan de entrometidas con los casados. Otras agarran lo primero que cae, aunque les toque ser el sostén de la casa.  Y bueno, remata mi madre, ahora hacen cualquier cosa, todo, con tal de no ser quedadas. 

El “quedaismo” , desde tiempos remotos, ha tenido un grado tal de rechazo y miedo, que incluso provoca que muchas digan: primero muerta que estigmatizada por quedada. Y entonces, van por los caminos de la búsqueda denotando sus aptitudes para que las detecte un buen postor (en el ciberespacio o en el periódico):  buena cocinera,  gatita y leona en la cama, poliglota, refinada, de labios sensuales, sexy derrier, tetas rígidas.  No importa que todas esas supuestas cualidades sean falsas. Y cuidado y detecten a alguien en esos menesteres de competencia iguales a los suyos porque, de inmediato, rompen todo tipo de reglas y se van directo al desgreñe.

Qué podría decir en defensa de las que estamos en medio, esas que ni publicamos nuestras tetas, ni negamos rotundamente desear encontrar el amor. Sólo que, por momentos, sentimos pena ajena de ver jalones de pelos y desfiguros entre nuestras congéneres. Y, en lo personal, me mata de risa descubrir ese tipo de espectáculo, parecido a exhibicionismo de ganado en venta.

Por qué será que la gran mayoría somos tan humanos con lo que respecta a la soledad. Por momentos envidio a los que han logrado moldear su carácter de tal manera que el orgullo sea su componente principal, poniendo en el mínimo exponencial los deseos. Esos personajes equilibrados que han dejado en paz el cosquilleo curioso de la búsqueda porque ya probaron y encontraron el punto máximo, y sólo les resta admirar y disfrutar el arte y las bellezas que nos regala la naturaleza; esos seres que hacen de su soledad un lugar misterioso y sagrado. Caray, cómo los envidio. 

Mientras tanto y en espera del amor, más no necesariamente del matrimonio, me gustaría encontrar ese cuerpo del cual extraer letras, melodías; esa piel que se mezcle con la mía. Si ese encuentro no llega, espero la tranquilidad egoísta y auténtica de la soledad, enriquecida de arte y misterio.

<<Todo amor que va precedido de una larga espera —y tal vez ni siquiera pueda llamarse amor lo que no se haya purificado en el fuego de la espera— confía en un milagro de la otra persona y de sí mismo.>>

Sándor Márai.

Foto de:   Richard Spurdens

MARIANA Y SU CANCIÓN SIN PALABRAS

Day 94 - No Words, cargada por m1nna..

La indigestión se logra curar de dos maneras, cagándo o vomitando lo que la provocó.

"La Cué, durante una plática de amigas"

"Y Mariana quiere ser canción..." Ser canción no es un deseo efímero, es más bien ambicioso. Para ser canción se necesitan varias cosas. Ser detectada. Después viene lo divertido:  
Sus ojos se topan con los míos. Entre los dos hay un ritmo de dilatación y cierre pupilar acoplado. Él lee mi biografía en mi piel y deletrea en las líneas de mis pies el largo camino recorrido. Me besa y jala con su lengua las palabras escondidas tras la capa de disimulo. Ataca mis defensas inyectando imaginación, creatividad, empeño. Motiva mi curiosidad y es compensado por el juego del deseo. Me posee como novia, como lolita, como puta, como amiga. Me toca en cualquier momento, con cualquier pretexto, en cualquier lugar del planeta y del cuerpo. Reconoce mi olor entre millones de mujeres y, con los ojos cerrados, recorre mis valles, llevándose la imagen hilvanada entre las palmas. No desea firmar de dueño en mi piel, sino en mis sueños y en los suyos. No me espera, surge. No está, aparece. Vive aceptando que conmigo no hay nada seguro. Él habla con el cuerpo, canta con la mirada y siembra con la palabra. Escribe de mí, por mí y para mí; cada letra es del color de mi piel; las conjunciones coordinantes copulativas tienen el sonido de mi voz; los verbos tienen el reflejo de mis acciones; mis adjetivos surgen en sus textos, en sus sueños, en su memoria y forman parte de sus recuerdos.

Ser canción es similar a ser historia, cuento o microficción; incluso es parecida a una mentira verdadera.

Fui y soy canción. Puedo también ser letra.  ¡Te invito a escribirla!

Alguien leerá la historia y me conocerá.

Vaya con esa Mariana (la de Silvio Rodríguez) que quiere ser eterna para alguien, y paso a ser eterna para los seguidores de este fantástico trovador. ¿Verdad?

Si alguien te preguntara: ¿En este próximo 2009, qué es lo que más deseas ser y hacer? ¿Cuál sería tu respuesta?

¡¡¡¡¡ F e l i z A ñ o 2 0 0 9 !!!!!!

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COMEZÓN DURANTE LA NAVIDAD

Los burritos dicen: ¡Felices Fiestas!

WALKING AROUND

SUCEDE QUE ME canso de ser hombre.

Sucede que entro en las sastrerías y en los cines

marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro

navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.

Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,

sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,

ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas

y mi pelo y mi sombra.

Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso

asustar a un notario con un lirio cortado

o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello

ir por las calles con un cuchillo verde

y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,

vacilante, extendido, tiritando de sueño,

hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,

absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.

No quiero continuar de raíz y de tumba,

de subterráneo solo, de bodega con muertos

ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo

cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,

y aúlla en su transcurso como una rueda herida,

y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,

a hospitales donde los huesos salen por la ventana,

a ciertas zapaterías con olor a vinagre,

a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos

colgando de las puertas de las casas que odio,

hay dentaduras olvidadas en una cafetera,

hay espejos

que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,

hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,

con furia, con olvido,

paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,

y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:

calzoncillos, toallas y camisas que lloran

lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

¡Cómo me gusta el sabor de sus palabras! 

Hablo acerca de las dirigidas sólo a mí.  Ayer besé sus labios, recorrí con mi lengua sus comisuras. Él narraba con frases cortas: travesuras, incertidumbres, confidencias. Y yo, con emoción, besando sus labios a través de las palabras. Nunca descubriremos la realidad de la química personal que nos hace únicos; de las terminaciones bioquímicas, ligaduras, cationes, aniones y demás complejidades que nos hacen maleables a un caldo bioquímico específico.

Mi tío peluche –un pelo más y hubiera sido chango- siempre recalcó que “para atracción cada uno con su comezón”. Cada vez que lo escuchaba decirle esto a mis hermanos, un piquete entre delicado y ardoroso se dejaba sentir en mi pecho izquierdo. De inmediato me rascaba. Entonces el tío peluche, burlón, confirmaba su teoría con sonoras carcajadas.

Crecí con el gusto y la atracción reflejándose en el pecho izquierdo: con el paso del tiempo se convirtió en un lindo seno de adecuada talla. Estoy segura que cada persona tiene su propio lugar donde se manifiesta la comezón en forma de deseo, amor, etcétera. Si no quieren revelarlo no importa, pero de que les pica una combinación entre: fuerte, dulce y doloroso ¡les pica, eso que ni que! 

¡Hay dolor!

Cuando lo conocí, de inmediato me rasqué el lugar que les mencioné. Lo peor vino después, cuando lo imaginaba. Mis amigas temían contagiarse. Ojalá la pasión fuera contagiosa. ¡Arderíamos! ¿A quién no le gustaría morir entre llamas: penetrando o penetradas? Luego siguieron los sueños. Dejaban secuelas. Mi pecho izquierdo, colorado de tanta talladera.

Lo magnífico de esta proyección (porque de eso se trata esto, enviamos hacia algún lugar nuestros deseos) es que cesa cuando la reacción de cargas se logra balancear. Otra vez la bioquímica.

Tiempo atrás padecí de fatiga por mirar la realidad mentirosa, no había marcas de rascado en mi pecho.

“e.r” me hizo recordar a Neruda: “Un golpe de oreja” dijo. Fui y busqué el poema. Agradezco el regalo del recuerdo.

Se acerca la navidad y me siento tranquila. Mirando (por momentos cansada), la repetición de eventos. Tengo PASIÓN en el pecho. ¡Sí! Pasión por la vida, por hacer travesuras.

Andaré ”golpeando orejas.” 

Gatita, Ageek, W, Kix, Ross, Marichuy, Susana Silva, Lobo, Cuatro Letras, Pez, Enrique Fortunat, e.r, Chilangoleón, Hippie Viejo, Misionero, Fernando García (El pirata), Zombie cachetón, Natasha, Incitatus, Antonio, Mati, Erat, Diego, Diablo, Avelina, Coro, Arian, Dantes, Magoo...

¡FELICES FIESTAS A TODOS!

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DEL CÓMO ASESINAR AL FANTASMA Y DE LOS ESTIGMAS RESULTANTES

Hola, Sí, este saludo es para ti.  Si me lees llévame en los ojos.
Despiertas cada mañana para vivir de y para tus rutinas. Miras tu reflejo por todas partes, intentas esconderte del que se observa en sus pupilas. Entonces decides verte en el espejo del baño que, aunque revelador, lo prefieres al otro, al interrogante.

Hola de nuevo. 
¿Qué es lo que esperas de estas letras, qué temes de ellas?
Sabes, te saqué afuera para que te asolearas. Colgado de un gancho en el tendedero, el aire ventilaba tus humores. Un día salí para tomarte de nuevo por los hombros, colocar tu peso en mi cama, tener tu imagen de regreso en mis sueños y ya no estabas.

Por voluntad mía te convertiste en ausencia: cuando vacié los bolsillos de mis sacos, de mis pantalones; cuando vacié los cajones de mi cómoda, cuando tiré los papeles y las cartas del locker; cuando escondí las fotos hasta el fondo de mi vista; cuando retrasé los encuentros y evité los desencuentros. Comprendí que lo mejor que le puede suceder a cualquier persona que quiere olvidar, es ser olvidado y borrado de la mente amada. De esa forma resulta más fácil. Así fue: yo salí, entonces, tú saliste. 
¿Quién por estos rumbos no lo cree? 
¿Cuántos de nosotros no lo ha hecho de esa forma sin darse cuenta?

Un día cualquiera se asesina al fantasma, así, sin más ni más.

Alguien sabe: ¿Qué se es después de cada corrida? 
¿En qué o en quién nos convertimos durante la travesía del desamor?
¿Algo tatuado se queda del (a) otro(a) como estigma?

Es la música que suena en mi ipod. Es la ironía que llena en ocasiones las iglesias. Es el sonido de algunos pasos que me recuerdan y trasladan a ciertos lugares. Es eso...el recuerdo, algo que se cura con sonrisas, que cicatriza con ironías.

Hoy sonrío, hoy escribo, hoy aprendo, hoy deseo, hoy me atrevo, hoy me divierto y no tienen idea ni tú ni nadie: a quién, cómo, dónde y de que manera me resulta divertido recordar. 



Pero lo que más me hace feliz es...¡mirarme!
¿Alguna duda?

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PLAN PARA MIS AMIGAS: "J" Y "C"

El amor es sufrido, es benigno. El amor no tiene envidia, no es jactancioso, no se envanece. Todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta.

-Primera de Corintios 13, 4-7

El amor satisfecho conduce más a menudo a la desdicha que a la felicidad.

-Arthur Schopenhauer

Puedes ser un ángel, y no lo eres: ésa es la cualidad que distingue a los demonios.

-José Martí

Ha venido tu lengua, está en mi boca como una fruta de la melancolía. Ten piedad en mi boca: liba, lame, amor mío, la sombra.

-Antonio Gamoneda

El deseo al cuadrado es amor y el amor al cuadrado es locura. La locura al cuadrado es matrimonio.

-Anne Carson

Lo difícil es la primera hora: en parte porque hay que despertarse temprano en sábado para sacar las cosas a la calle y en parte porque nunca es deseable exponer la intimidad de manera tan articulada: vender los libreros o la caja de herramientas es una cosa, pero saldar los platos donde uno se comió tantas sopas –aunque varias hayan sido de chocolate-, o los discos cuya cadencia marcaba el momento de darle la vuelta a los hot cakes, es otra cosa. Para las ocho ya todo tiene que estar expuesto.

-Fin. Álvaro Enrigue

Nadie puede entender de verdad que es una separación en todas sus dimensiones. Ni yo mismo, que las he experimentado en exceso. Antes de la separación el amor se vive como un malentendido feliz, el amor se acaba como un malentendido infeliz y desde fuera se ve siempre como otro malentendido. Quienes nunca se separan viven otros malentendidos, felices o infelices. Allá ellos. Pero que nadie venga con cuentos: un matrimonio largo, insisto, es otra patología. No es ejemplo de salud, comprensión o entendimiento.

-Ese malentendido que me quema. Alberto Ruy Sánchez

El desamor tiene fecha de caducidad, tú lo sabes, igual que la memoria.

-Notaciones para una suite de desamor. Alejandro Páez Varela

J y C están tristes... de diferentes maneras pero por la misma causa. Cada una por su cuenta, arrastra las preguntas y las deja allí, a la intemperie, para ver si alguien tiene la respuesta adecuada. Moriremos con muchas dudas pero: hay que evitar morir sin la seguridad de haber amado, y sin el conocimiento de a quién hemos amado.

No hay solventes que limpien los recuerdos. No hay palabras que escondan el dolor de las acciones. Los cuatro protagonistas de estas dos historias, caminan por senderos de sal. El amor los sensibilizó de diferente manera. Abiertas quedan las manos, ¡no se crucifiquen!

Esos senderos de sal son difíciles de transitar, las heridas gritan al contacto con la sal. Pero por ella sanarán. El amor propio, la autoestima. ¡Ve! ¡Corre amiga! ...recupérala. Todo huele a ausencia. Duermes con la esperanza de despertar de la pesadilla. Sé, que sucederá.

Tengo un plan para J y C que realizaremos en cuanto despierten. He comprado varios lápices. También conseguí una caja de esos llamados Prismacolor con 36 colores diferentes. Compré una brújula, compás, escalas, gomas de borrar, catalejos, niveladores, curvímetros, binoculares. Pregunté en algunos lugares que frecuento acerca de trazos y planos, me recomendaron hojas bond, puntualizando que las más anchas y largas eran las mejores para mis planes. Eso ha entretenido mi cabeza durante estos días. Visité todas las papelerías del centro de la ciudad sin lograr encontrar hojas de papel de un tamaño infinito (¿o será que es finito?) Un martes por la noche, los pies me dolían: por la extensa y ancha caminata, por cruzar avenidas entre carros luces navideñas y personas. Me encontré de pronto con una fuente de agua dulce. Metí las manos en ella. Hasta el fondo brillaba algo que llamó mi atención, en el intento de alcanzar el brillo resbalé y caí dentro de la fuente. Desde ese día los hombres con imaginación pasean su lengua por mi rostro dulce, o por mis brazos, mis piernas... algunos han logrado convencerme de dejarlos saborear la miel más exquisita.

Este...creo que me desvié del tema...Mmmm, ¡Ah! Sí. Decía que juntando el material para llevar a cabo mi plan, mientras J y C poco a poco y en silencio planean su propia mudanza, encontré varios obstáculos (y varios placeres).

Hay que trazar nuestro propio mapa. Ese es el plan. Colocarle: ríos, cascadas, carreteras, montañas. Amigas mías, las hojas blancas más grandes tienen límites en sus bordes, pero eso no importa ya que ustedes tendrán un número ilimitado de puntos... de inicios.

Aunque pensándolo bien sí existe una limitante. Los mapas los pueden hacer incluso sin todo el material que he reunido poco a poco; pero no los podrán hacer sin VALENTÍA. ¡Aquí las espero!

Y yo, como el señor Polovski..."[Sí, piensa entonces, es tan, tan bonito esperar a alguien... ]"

FIRMA: Un ser de este mundo.

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YO AZAR Y NECESIDAD

La futura herida en crecimiento y armonía con la naturaleza. (Argentina 2008. CP de Maiyte Mex)

"Ábrete, ábrete pequeña hoja verde;

ábrete, ábrete gran puerta de piedra".

Leonora Carrington

Éste es un espacio donde mis dedos establecen un diálogo, compuesto a base de movimientos rápidos dirigidos hacia las teclas; el resultado son signos que forman palabras, mismas que les hablan a ustedes al leerlas. Durante meses he intentado que los lectores vean lo que originó el movimiento de mis dedos, la chispa inicial, las imágenes.

Cuando les hablo acerca de que podemos ser otros y al mismo tiempo ser nosotros mismos *(...conviértete en todo y en todos, y se todo y todos al mismo tiempo... Post: Llueve otra vez. Septiembre 2006) es porque yo me veo en otros, y soy muchos al mismo tiempo. Si me preguntan cómo lo hago, sólo podría contestar: "Ábrete, ábrete pequeña hoja verde…"

También puedo ser yo, y mirarme desde otros perfiles:

*(…he escrito en este blog algunas cosas personales, aunque olvidé contarles otras que les resultaran inquietantes. Tal vez ya saben que soy médico cardiólogo, pero de lo que no tenían ni la más remota idea, es que tengo un hijo, un esposo pianista y mujeriego, y dos amantes. Estoy enamorada de Claudio, Tobias, y Ricardo, porque los tres se merecen ser amados. ¡Ah!, y por cierto, los tres se conocen. Mi esposo Claudio es un hombre atractivo, inteligente, buen amante y mucho mejor amigo, tenemos siete años de casados. Lo he acompañado en algunas de sus giras a Europa, y en una de ellas fue que conocí a T...)

Una persona es lo que mis ojos logran ver, si no los limito a la realidad enseñada e impuesta, esa eterna relación persona-persona, persona-objeto.

*(…con lo que tengo que batallar a diario, es con esta necesidad de inyectarme de ti, de inhalarte, de tener tu presencia como compañía. Porque desde que te conocí, eres para mi el ineludible que se encuentra percudido a mí persona; el torbellino que corre a través de mis comunicantes, y proporciona el ritmo y la potencia a las miles de sintaxis que necesito para estar alerta…)

Algunas ocasiones los he invitado, a dejar de lado la prisión, y seguirme a través de una vía de salida. La locura colectiva que impone la sociedad actual nos absorbe, obligándonos a caminar directos y sin piedad hacia un laberinto sangriento. Entonces si colocamos en entredicho la realidad que nos rodea, no para estar en contacto con la divinidad, sino para intentar ver más allá de lo convencional; logramos experimentar la verdadera vida. O como diría Girondo:

**Con cresta

o candor niño

o envión varón habría que osar izar un yo flamante en gozo

o autoengendrar hundido en el propio ego pozo

un nimio virgo vicio

un semi tic o trauma o trac o toc novicios

un novococo inédito por poco

un mero medio huevo al menos de algo nuevo

e inmerso en el subyo intimísimo

volver a ver reverdecer la fe de ser

y creer en crear

y croar y croar

ante todo ende o duende visiblemente real o inexistente

o hacer hacer…

El surrealismo y su magia, ha sobrevivido a embates doctrinales desde siglos atrás. En este tiempo el hombre ha perdido la llave maestra para lograr ver más allá de lo aprendido, y no permite a la más científica de nuestras facultades actuar: la imaginación. ¿Será el surrealismo una vía adecuada para ejercitar la imaginación? Para una fantasiosa como yo, no hay duda de que sí lo es.
Es una doctrina que desnuda la realidad, despojándola de las apariencias para que de esa forma muestre el verdadero rostro; todo (incluso las cosas) habla o hace signos, para el surrealismo todo está vivo.
Dice Octavio Paz que el ser ama ocultarse, y si se muestra se es de verdad; el universo está compuesto de contornos que se unen y se separan conforme a cierto ritmo secreto: causalidad, azar,...

Lo mejor y más valioso que yo le encuentro al surrealismo, es la invitación que me hace (con signos, palabras, imágenes, etc.,) a la aventura interior, al redescubrimiento de mi misma… y yo que soy tan cerrada en misticismo y religiones; el surrealismo me guiña un ojo, y burlón me muestra lo misterioso de la condición humana.

Hace dos semanas se me ocurrió: *(...abrir el océano, y en su fondo colocar una estrella brillante; entonces lanzar a su suerte a Diego (un personaje) que tuvo la osadía de sumergirse en la sin-razón, la cual, era un peso terrible que por momentos caía sobre su conciencia. En mi cuento Diego, intentó nadar y tocar la luz cargando el peso) Pero, claro, todo esto del océano, la estrella y el nado; mi personaje ficticio ¡LO SOÑABA! “Una estrella brillante en el mar, no tiene sentido ni verosimilitud”, se me dijo.

En la misma narración describí lo siguiente:

*...Adrián Robles no comprende a las mujeres porque nunca se enamora. Vive y disfruta el momento. El ritual entre Alma y él consiste en una especie de celebración de emociones, que los hace bailar alrededor de la hoguera eterna de la pasión. Observar a la sensual enfermera salirse de si misma: mostrar su intimidad, cambiando incluso de voz, transfigurándose en el preciso momento en que el mundo se detiene, y no hay nada más que el instante mágico donde logra mirar a la mujer primigenia, la mujer original, sin ataduras, sin recuerdos; le ocasiona tanto placer, que por momentos siente miedo de si mismo. Contrarresta la ternura que le provoca la excitación de Alma, penetrándola agresivo, perdiéndose dentro de ella, para luego encontrarla y abandonarse juntos, a la pasión pura, grande que los inunda de belleza. “Demasiada ternura en tu descripción, y también mucha retórica”, se me puntualizó de nuevo (…??? upsss).

Ahora el reto es ¡el surrealismo!

No me explico cómo será valorado cada texto. Ando confundida con lo que respecta a: mucha metáfora, mucha ternura, pocas imágenes, excesiva descripción, etc. La mayoría de los relatos (de otros) que durante semanas he leído, son narraciones cotidianas. Mis tropos, el poco surrealismo y ficción, que luego me gusta teclear, y que suele salir de la escritura automática, la tuve que moderar, incluso quitar (...¿para que se "entendiera"? el texto) Estoy corrigiendo puntuación y otras cosas que se me indicaron. Los dos ejemplos anteriores me tienen inquieta con lo que respecta a el concepto de retórica.

Octavio Paz me enseño con su poesía, que la imaginación va más allá de la simple realidad, imaginar es volar, es proyectarse. Incluso dentro de nuestra cabezota logramos transformar el universo en la imagen anhelada, fundirnos en ella y convertirnos en imagen.

Aute con ésta canción, no pudo ser más exacto, al describir las experiencias por las que he transitado en el transcurso de estos dos últimos años. Y por cierto, hoy más que nunca sé que: ¡Soy azar y necesidad!

*...Quiere jugar el juego del azar, es por eso que elije, del frasco de los secretos, uno de los anillos y empieza a anudar el azar. Enlaza cuidadosamente una coincidencia y ata después una concordancia, entonces mira sonriendo el resultado: ¡una sospecha! Se dirige al espejo y le llama a gritos, lo invita, entonces...espera. Post: Causas y azares. Enero 2008

"El resto es humo"

(Luis Eduardo Aute)

Puede que esto de vivir

consista en disfrazarse de veleta y de girar

según qué viento

y de celebrar el triunfo

de las estrategias sobre la caducidad

del sentimiento

y de coronar las cumbres

más resplandecientes donde el águila

es experta en alpinismo

y de especular con el honor

como la causa justa más preciada

del mejor cinismo...

Calma, corazón, calma, corazón, sabes bien

que la única razón que aún asumo

es la improcedente sinrazón

de amar y amar y amar...

y sólo amar,

el resto es humo.

Déjales que invadan

los vacíos que dejaron los santones

preocupados que ocupaban los altares,

que defiendan la casualidad

como principio frente a la causalidad

de los azares,

que se llenen las barrigas

con el fruto que comieron, insaciablemente,

en otros huertos...

que levanten podios a sí mismos

sobre el mármol que sepulta

su currículum de muertos

Míralos matarse con las armas

más sutiles con el fin de hacerse

con una medalla,

que persistan en su empeño

de pensar que sólo con fortuna y con poder

darán la talla,

que fabriquen aspas de molino

que defiendan al gigante

contra el aire del ensueño,

que produzcan monstruos pertrechados

de razones que jamás admitan

que la vida es sueño.

* Fragmentos de textos de Mafalda

**Habría. Oliverio Girondo

FIRMA: Un ser de este mundo

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